Grafitando consolação

Chorava copiosamente. As mãos escondendo o rosto já vermelho, tudo úmido desde as orelhas até o queixo, sentado e curvado sobre si no banco de madeira. O amigo, ao lado, não sabia bem o que fazer pra acabar com aquele sofrimento todo.
- Calma cara, não chora assim que eu até fico envergonhado - disse ele.
O outro não respondeu com palavras, apenas desviou as mãos da frente da face para fuzilá-lo com um olhar homicida antes de voltar aos lamentos. O amigo coçou a cabeça, sentou-se também, fez menção de colocar-lhe a mão no ombro, mas desistiu. Mediu bem as palavras e falou no tom mais tranquilo que pôde modular:
- Não fica assim, irmão. Vai dar tudo certo, você vai ver.
Palavras que aparentemente não surtiram o efeito desejado uma vez que o choro aumentou terrivelmente, agora entrecortado também por soluços e tremores involuntários. Pensou em apenas ficar calado e esperar, mas logo a impaciência o traiu e ele teve de dizer alguma coisa:
- Cara, isso vai passar. Tudo passa. - foi o que disse, e logo se arrependeu.
O outro se levantou irritado, e começou a gargalhar enquanto chorava. A expressão em seu rosto era de um homem ensandecido, do tipo que nos aprisiona entre o medo e a pena só de olhar.
- Não me venha com clichês, caralho! - desdenhou - É lógico que eu sei que isso passa, que tudo passa, que a porra da uva passa. - mas a piada não era pra ser engraçada, era uma ironia das pesadas - E é esse o problema. Por que merda as coisas têm que mudar? Eu sei que daqui a pouco vou estar melhor, e também sei que depois disso vou estar assim de novo, talvez ainda pior da próxima vez, e isso é uma merda!
- Que é que eu posso fazer pra ajudar? - perguntou o outro.
- Pode calar a merda de boca.
- Você fala comigo como se eu fosse culpado! - indignou-se.
- E não é? - respondeu o outro, abrindo os braços - E quem não é? Todo mundo é culpado. A vida não é uma droga de um quadro renascentista que a gente pode dizer quem pintou, ela é grafite cara! Uma porra de um grafite onde todo mundo mete tinta um por cima do outro!
O outro ficou em silêncio por algum tempo, triste com a reação tão explosiva do amigo. Baixou os olhos, e murmurou amargamente:
- E de quem é o muro?
O amigo gradativamente cessou a tremedeira, e agora não chorava mais. Seu acesso de raiva tinha interrompido o pranto, e a pergunta que o outro havia deixado pairava no ar, impedindo-o de dizer ou fazer mais nada, a menos que a respondesse. Não podia fazê-lo, a resposta era humilhante demais para ele. Entendendo o seu dilema, e o outro continuou:
- Reaja. Você vai mesmo deixar que escrevam o que quiserem no seu muro? Claro que você não pode impedir que os outros sejam filhas da puta com você, e com certeza essa não é a última vez que vão ser. Mas cara, se você vai ficar se importando com isso... era melhor ter erguido uma cerca.
O amigo riu.
- E de arame. - completou.
- Tá bom... - esfregou os olhos, secando as lágrimas que ainda estavam por ali - Valeu pela mão de tinta, cara.
- De nada. Isso vai te custar uma cerveja, aliás.

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Precisei postar hoje, e precisei postar esse texto, não é à toa. Não ando com vontade de escrever, nenhuma ideia parece mais valer a pena e nada do que eu tenho a dizer interessa ou sequer é novidade, mas esse texto tinha que ser posto à luz, e tinha que ser hoje. Porque o meu muro está em frangalhos. Desculpem se não passarei nos blogs de vocês, ou se eu sumir por mais alguns milênios, mas é que essa minha mágoa é contagiosa e não quero nenhum amigo meu sofrendo comigo. Quando meu grafite estiver refeito, aí sim nos veremos de novo. Abraços a todos.