Dominó de Nuvens

Primeira vez

2011-07-01T17:45:00.003-03:00

Quando a vi, perdi a consciência. Não que tivesse desmaiado, ou qualquer tipo indisposição parecida, mas o exato oposto: flutuei, deixei-me ao inconsciente, o estado natural do pensamento, dando-me ao luxo de não ter preocupação nenhuma além de contemplar, registrar e vivenciar o momento, efígie, pessoa, tudo aquilo que ela representava. Se a gente tem a arrogância de tentar abstrair tudo o que julgamos importante, acabamos com menos que nada, a cabeça não é capaz de tudo isso... nosso piloto automático, por outro lado, sabe bem o que fazer. Foi a ele que me confiei. Sei que parece errado, que a gente tem que se preocupar com como está nosso cabelo, em dizer qualquer coisa inteligente ou engraçada fazendo pose de modelo fotográfico, esses tais reflexos do ego que nunca nos abandonam. Mas não foi assim. Acreditem, meu ego me abandonou ao piloto automático.
E o que eu vi foi lindo. Perfeita. O que primeiro me sugou foram os olhos, escuros, grandes, cintilando de maneira a me conquistar naquele mesmo segundo se eu já não tivesse me apaixonado por ela há tanto tempo atrás. A muito custo desviei-me deles para me entregar a todo o resto; primeiro o sorriso, depois rosto, cabelos escuros, mãos pequenas, um e cinquenta e quatro de mulher que não acabava mais. Mas não sei o que tinha em volta, não sei quantas pessoas havia ali, se tinha alguém nos olhando, se vinham por trás pegar a bagagem que eu tinha abandonado, não sei. O meu inconsciente se prendia apenas ao que era importante, e deixava claro que, daquele momento em diante, só ela importava. Ali eu soube que havia lugar melhor pra se estar.
Eu tinha planejado com antecedência como agir, mas não faço ideia do que eu disse ou de como me comportei, devo ter murmurado qualquer coisa e sorrido com cara de bobo, mas não lembro, não é importante. Lembro que a abracei o mais forte que pude. E que ela me beijou.

Conversa de reveillón

2010-12-31T16:06:00.001-02:00

O último ano se foi
Quando o próximo virá
E deste momento em diante
Que todos os velhos amigos
Sejam agora novos irmãos
Que todos os risos passados
Sejam futuras gargalhadas
Os velhos melhores momentos
Que sejam agora só bons
Pois melhores ainda virão
As lágrimas que já caíram
Observemo-as sorrindo
Que seu destino é o chão
Os sucessos que já vieram
Guardemo-los apertados
Pois mais ainda hão de chegar
E os sonhos que tivemos
Estaremos agora acordados
Para vê-los a se realizar

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Feliz 2011, galera.

Retórica

2010-11-19T18:08:00.001-02:00

Era seu primeiro dia trabalhando na bilheteria do teatro, e o movimento estava fraquíssimo. Ela não podia reclamar, afinal, um emprego era um emprego, e algumas pessoas estariam até mesmo contentes por ter menos o que fazer durante o expediente. Sua companheira do guichê ao lado era uma mulher mais velha, tão tranquila de que ninguém apareceria que se pusera a completar um encarte de palavras cruzadas.
- Por que será que ninguém mais vem ao teatro, não? - disse ela, só pra matar o tempo.
- É claro que é porque a cultura das pessoas mudou. Os brasileiros de hoje não têm mais o ímpeto e a vitalidade que tinham os de vinte anos atrás. - respondeu a mulher, carrancuda.
Aquele mau-humor súbito a perturbou. Nem esperava uma resposta de verdade para sua pergunta, tinha-a feito com o único intuito de puxar assunto. Mesmo assim, tentou ser educada e continuar uma conversação amigável:
- Talvez seja só porque o povo está sem dinheiro.
- Tsc. - fez a mulher com o canto da boca erguido - Sem dinheiro quê nada. Se todo mundo ganha o suficiente pra encher a casa de aparelhos de televisão, então o têm de sobra para vir ao teatro.
- Quem sabe se fizéssemos mais propaganda na tevê então... - começou ela, e foi interrompida pela mulher:
- Você não ouviu o que eu disse? - ela ficou de boca aberta, fazendo uma cômica cara de desdém - Todo mundo sabe que o teatro existe, não é por falta de propaganda ou de dinheiro que ninguém vem aqui. Eles preferem manter suas bundas sentadas nas confortáveis poltronas em seus apartamentos abafados enquanto assistem tevê sozinhos e vestidos só com a roupa de baixo. Esse é um retrato de uma geração, mocinha, uma geração lamentável.
Aquele discurso fora tão pungente que, por um momento, ela não soube o que responder.
- Meu Deus, mas porque tanto ódio? - disse, enfim - As pessoas não são assim. Elas trabalham, dão duro, têm filhos pra sustentar e impostos pra pagar. Você fala como se todos os brasileiros fossem vagabundos!
- Eu nunca disse que são vagabundos. Disse que são acomodados. - respondeu a mulher, na defensiva.
- Não sei qual é a diferença. - disse ela - E acho que a senhora é muito mal-educada. Todo esse sermão só porque eu fiz uma simples pergunta que, aliás, era retórica, você nem precisava ter-se dado ao trabalho de responder.
E então a mulher acomodou-se em sua cadeira, baixou o tom e, carregando cada palavra de ironia, disse:
- Bem mocinha, a diferença é justamente essa: os vagabundos não perguntam, e os acomodados fazem perguntas retóricas. Aqueles que fazem perguntas que não precisam ser respondidas, não querem de verdade saber a resposta. É assim que você e que a maioria dos brasileiros são: acham bonito o problema, mas não se importam com a solução.
Ela estava pronta para retrucar, quando a mulher lhe perguntou:
- Palavra de nove letras para “mudança drástica, rebelião”. Sabe?
- Não! - disse ela, irritada e pega de surpresa.
- Como pensei. - respondeu a mulher, com um sorriso satisfeito.

Um pouco de pó

2010-10-25T15:43:00.003-02:00

Tem ventado muito nessa vida. O mundo hoje é dinâmico, e opa, não é mais. As coisas mudam tão rápido que temos de nos adaptar quase que como água, preenchendo os espaços que nos são proporcionados em muda e tácita conformação. Como se não bastasse, ainda nos trocam de frasco mais rápido que adulterador de gasolina.
Vá às compras, e você verá que os preços mudam assim que você vira de costas. O melhor restaurante da cidade pode estar fechado pra sempre amanhã. Aquele seu carro, sua casa, sua esposa, é melhor trocar logo antes que envelheçam. Novos avanços científicos desmentem o que se tinha por certeza já há tanto tempo, às vezes até descobertas que haviam sido feitas semanas atrás e pareciam tão sólidas. E das relações pessoais, nem se fala: já tem gente tendo em média dezenas de melhores amigos por ano, um de cada vez claro, não se pode ser antiético. E como se pode esperar que sejamos capazes de manter contato com cada paixão de uma noite que temos? Que atire o primeiro celular quem nunca mudou de número de telefone. Sorrimos para pelo menos três pessoas novas ao dia, rostos que rezamos pra que não se repitam nunca mais, pois não seremos capazes de lhes lembrar sequer os nomes, e sempre há uma grande novidade, a fofoca de vez, que todo mundo sabe e logo esquece, e nada é mais importante que sabê-la antes que se torne ultrapassada.
É um admirável mundo novo, de novo. Mas às vezes dá vontade de ter algo mais estático, em que possamos nos apoiar sem medo de desequilíbrio, um momento em que não seja preciso se preocupar com pressa nem tampouco eficiência, caso que não podemos ter. Somos como a areia em suspensão no ar numa pacata estrada de terra silenciosa; pó que se recusa a parar quieto, preferindo dançar ao sol esperando um vento que vai dar-lhe fim.

Grafitando consolação

2010-08-01T11:17:00.003-03:00

Chorava copiosamente. As mãos escondendo o rosto já vermelho, tudo úmido desde as orelhas até o queixo, sentado e curvado sobre si no banco de madeira. O amigo, ao lado, não sabia bem o que fazer pra acabar com aquele sofrimento todo.
- Calma cara, não chora assim que eu até fico envergonhado - disse ele.
O outro não respondeu com palavras, apenas desviou as mãos da frente da face para fuzilá-lo com um olhar homicida antes de voltar aos lamentos. O amigo coçou a cabeça, sentou-se também, fez menção de colocar-lhe a mão no ombro, mas desistiu. Mediu bem as palavras e falou no tom mais tranquilo que pôde modular:
- Não fica assim, irmão. Vai dar tudo certo, você vai ver.
Palavras que aparentemente não surtiram o efeito desejado uma vez que o choro aumentou terrivelmente, agora entrecortado também por soluços e tremores involuntários. Pensou em apenas ficar calado e esperar, mas logo a impaciência o traiu e ele teve de dizer alguma coisa:
- Cara, isso vai passar. Tudo passa. - foi o que disse, e logo se arrependeu.
O outro se levantou irritado, e começou a gargalhar enquanto chorava. A expressão em seu rosto era de um homem ensandecido, do tipo que nos aprisiona entre o medo e a pena só de olhar.
- Não me venha com clichês, caralho! - desdenhou - É lógico que eu sei que isso passa, que tudo passa, que a porra da uva passa. - mas a piada não era pra ser engraçada, era uma ironia das pesadas - E é esse o problema. Por que merda as coisas têm que mudar? Eu sei que daqui a pouco vou estar melhor, e também sei que depois disso vou estar assim de novo, talvez ainda pior da próxima vez, e isso é uma merda!
- Que é que eu posso fazer pra ajudar? - perguntou o outro.
- Pode calar a merda de boca.
- Você fala comigo como se eu fosse culpado! - indignou-se.
- E não é? - respondeu o outro, abrindo os braços - E quem não é? Todo mundo é culpado. A vida não é uma droga de um quadro renascentista que a gente pode dizer quem pintou, ela é grafite cara! Uma porra de um grafite onde todo mundo mete tinta um por cima do outro!
O outro ficou em silêncio por algum tempo, triste com a reação tão explosiva do amigo. Baixou os olhos, e murmurou amargamente:
- E de quem é o muro?
O amigo gradativamente cessou a tremedeira, e agora não chorava mais. Seu acesso de raiva tinha interrompido o pranto, e a pergunta que o outro havia deixado pairava no ar, impedindo-o de dizer ou fazer mais nada, a menos que a respondesse. Não podia fazê-lo, a resposta era humilhante demais para ele. Entendendo o seu dilema, e o outro continuou:
- Reaja. Você vai mesmo deixar que escrevam o que quiserem no seu muro? Claro que você não pode impedir que os outros sejam filhas da puta com você, e com certeza essa não é a última vez que vão ser. Mas cara, se você vai ficar se importando com isso... era melhor ter erguido uma cerca.
O amigo riu.
- E de arame. - completou.
- Tá bom... - esfregou os olhos, secando as lágrimas que ainda estavam por ali - Valeu pela mão de tinta, cara.
- De nada. Isso vai te custar uma cerveja, aliás.

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Precisei postar hoje, e precisei postar esse texto, não é à toa. Não ando com vontade de escrever, nenhuma ideia parece mais valer a pena e nada do que eu tenho a dizer interessa ou sequer é novidade, mas esse texto tinha que ser posto à luz, e tinha que ser hoje. Porque o meu muro está em frangalhos. Desculpem se não passarei nos blogs de vocês, ou se eu sumir por mais alguns milênios, mas é que essa minha mágoa é contagiosa e não quero nenhum amigo meu sofrendo comigo. Quando meu grafite estiver refeito, aí sim nos veremos de novo. Abraços a todos.

Caminhar

2010-06-19T23:25:00.001-03:00

Terminado o expediente, teve aquela que seria a ideia mais maluca e sensata que já lhe ocorrera em muito tempo: voltaria a pé para casa. Simplesmente não lhe ocorreu nenhuma boa razão para não fazê-lo, aquele bloqueio mental temporário que não nos deixa ver o perigo e sim as possibilidades, muito comum em todos os que estão para realizar grandes atos heróicos e merdas monumentais.
Vestiu o paletó, pegou a valise executiva, meteu a chave do carro no bolso e saiu. A primeira coisa da qual deu-se conta era de que nunca havia utilizado a saída comum do prédio antes, nem sabia onde ficava. Por anos a fio tinha usado a escura entrada da garagem, que era mais próxima e mais prática. Surpreendeu-se a encontrar um hall bem iluminado, com um vigia que dava boa noite e até alguma decoração, incluindo plantas vivas. O lado de fora era mais familiar, a fachada alta de concreto e vidro em meio aos sons e cheiros da metrópole em fim de tarde, mas tudo estava diferente hoje. Em evidência. Tomou seu rumo automaticamente, meio que guiado pelo subconsciente enquanto seus sentidos formigavam com centenas de informações nostálgicas que voltavam a aflorar agora: quanta gente há no mundo, e como elas são diferentes. Era capaz de jurar que nenhuma delas havia existido até ontem. Motoqueiros zunindo habilidade, ambulantes, jovens despreocupados, mulheres de braços cruzados em pontos de ônibus, moradores de rua dividindo espaço com gatos pardos. Uma buzina próxima lhe chamou a atenção, e ele voltou para a calçada.
Começava já a anoitecer, mas ele não sentia o frio que pendia sobre a cidade. Arrancou o paletó e jogou-o sobre uma lixeira lotada, sem se importar que as chaves do carro (já abandonado no estacionamento da empresa há tanto tempo que nem parecia mais seu) estivessem lá. Afrouxou a gravata e desabotoou os primeiros botões da camisa, como se estivesse em casa. Esqueceu a valise em algum meio-fio por aí. Deu-se conta de que alguma coisa se movia irritantemente em seu cinto: sua esposa no celular, provavelmente pronta para ter justificativas do atraso. Deu o aparelho a um rapaz que passava próximo, dizendo-lhe "é pra você".
Chegara então a uma construção antiga e abandonada, que provavelmente fora um teatro ou um clube de alta classe em tempos remotos, apoiada em colunas romanas e ornada de entalhes e esculturas que se tornaram grotescos blocos de pedra erosados pela fúria urbana. Sentado nos degraus da entrada, olhando ao redor, ele pôde identificar em cada centímetro da paisagem o mesmo desgaste e decadência, desde o chão demasiado gasto até o horizonte onde a nuvem de poluição se acumulava, passando pela ruína de concreto e pela sua própria. No mundo todo as coisas ficavam mais velhas e mais feias a cada segundo, mas pensar nisso não o deixava triste ou desesperado como imaginou que seria o óbvio, mas sim relaxado. Era tudo muito natural.
Levantou-se, e rumou para casa. Quando saíra do trabalho há algumas horas atrás para perambular por aí, ele não fazia ideia do que estaria procurando... Mas agora, já encontrara.

Na fila

2010-06-06T22:03:00.002-03:00

Diz a lei de Murphy que quanto maior nosso atraso, maior a fila que teremos de enfrentar para chegar ao nosso destino. Assim o é.
O rapaz só tinha mais vinte minutos antes que loja fechasse, e de longe avistou a fila de mais de dez pessoas para o caixa eletrônico, parada obrigatória antes de qualquer compra em um estabelecimento da “antiga era”, isto é, que não aceitasse cartão de crédito. A notícia boa era que à sua frente estava uma moça muito apresentável, do modelo denominado nas rodas de bar como “pitéuzinho”.
- Oi! - puxou conversa com um sorriso, ao chegar ao fim da fila. A moça olhou por cima do ombro, ressabiada:
- Oi. - respondeu num tom educado, que significava “não quero conversa, cuide da sua vida” e voltou a virar-se para frente, agarrando a bolsa com mais firmeza.
Como bom macho que era, o rapaz ignorou todos os óbvios sinais e continuou, completamente esquecido de que estava sem tempo:
- Que coisa chata, isso de fila. Dá a impressão de que vamos ficar aqui pra sempre, não é?
A moça trocou o peso de perna e respondeu, virando-se levemente:
- Filas fazem parte da vida. E pode ficar tranquilo, não vamos ficar aqui tanto tempo.
- Ah, mas ficaríamos bem melhor sem elas, com certeza - continuou ele.
- Não tenho tanta certeza. - disse a moça, pela primeira vez olhando para ele - A gente tem mania de correr com a vida, querer tudo imediatamente, mas o mundo não é assim. Às vezes a gente precisa saber exercitar a paciência e o respeito ao direito dos outros, e as filas servem pra isso.
- Ah, mas existem maneiras melhores de se fazer isso. E além do mais, seria melhor exercitar essas coisas quando a gente desejasse, e não quando nos fosse imposto, como é o caso. - disse o rapaz, feliz por ter recebido tamanha atenção.
- Não, eu discordo. Virtudes assim a gente demonstra quando é necessário, e não quando deseja. É muito fácil ter paciência quando ela não é necessária. No entanto, se a gente souber aproveitar a oportunidade que as filas, por exemplo, nos dão para pensar, você acaba descobrindo que esse tempo “perdido” foi na verdade muito útil para descobrir coisas novas. - filosofou ela.
- Como, por exemplo, a oportunidade de um cara como eu descobrir o telefone de uma garota como você? - arrematou o rapaz, com um sorrisinho sem vergonha.
Ela riu. De fato, ela quase gargalhou, e isso o deixou um tanto sem graça, já que muita gente se virou para olhar.
- Quem sabe? - ela disse, enfim - Quer saber: por que você não me dá o seu telefone?
O rapaz, entusiasmado, disse logo o número que ela anotou na palma da mão com caneta azul.
- Acho que você tinha razão. Até gosto de filas agora. - disse - Então, quando você me liga?
- Em três meses, acho. - respondeu ela.
- Três meses? Como assim, porque não pode ser hoje ou amanhã? - perguntou ele, confuso.
- Bom, você sabe... Tem alguns outros caras antes de você, na minha fila. Mas agora que você entende a virtude da paciência, esperar não vai ser problema, certo?
Ela riu, ele ficou com cara de otário, e nós ganhamos uma ótima piada.

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Texto mais bem humorado hoje, a pedido do meu caro Vicente. Mas que fique claro que o grande intento aqui era fazer pensar; o riso é um mero subproduto. Obrigado a todos vocês que me lêem! abraços.

Autoração

2010-05-30T22:21:00.000-03:00

Se o mundo é marca registrada,
eu quero processar o autor.
Descobri nessa madrugada
quanda ideia ele plagiou:
A cor da lua, o cheiro do mar,
o jeito da mulher andar,
o amendoim e
o tempo de um dia
eu tenho certeza, são minha autoria
e quero meu nome na tela do fim.

Da Doença

2010-05-24T00:19:00.003-03:00

Delirantes, desvairados, enredados em boemia, disparam disparates em praça pública, e em tempo dançam. Enfermos, todos eles. Ébrios, em ebulição de fantasias, cantam alto e abarulham o ambiente, não têm senso de ridículo ou de qualquer preceito civilizado. Perigosos, todos eles. Juntam-se aos seus iguais como pragas que se reproduzem, disseminando suas ideias subversivas e despertando o vírus em inocentes desprecavidos, libertam o pior do mundo e colocam bem ali pra todo mundo ver. Contagiosos, todos eles. E com licença, vou pegar mais bebida.

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Aye, estamos de volta! A época é a pior pra isso, claro, e tudo conspira pra que eu não consiga manter o blog. Mas é exatamente essa abundância de empecilhos que me excita, não sou capaz de dizer não a um bom desafio. Espero ainda estar ao nível da leitura de vocês, será? Descobriremos.
Abraços!

O homem que nunca foi assaltado

2010-02-15T18:44:00.000-02:00

O tópico da conversa no estabelecimento do barbeiro era criminalidade. Mais precisamente, um tipo de “competição” muito apreciada nos dias de hoje:
- Eu já fui assaltado duas vezes. - disse o cliente da vez, com a cara cheia de espuma de barba.
- É, essa cidade vai de mal a pior... - comentou o barbeiro.
- Duas é pouco - falou um rapaz que esperava sentado num canto da sala - Já fui três, uma delas o cara tinha um canivete.
- Eu também fui três - disse outro senhor - e mais um furto em casa, quando eu não estava. Arrombaram porta e tudo.
- E eu que já estive em tiroteio? - falou o homem mal vestido que lia jornal - Levei até bala perdida.
- Sério? Duvido! - desafiou o cliente com meia-barba feita, e logo o homem levantava a camisa surrada para mostrar uma cicatriz ao longo do rim direito, que todos se reuniram em polvorosa para admirar. Um deles achou até bem mixuruca, e achou que não valia esse alarde todo.
- Talvez seja até cicatriz de cirurgia. - disse ele.
- Bem, eu estou perdendo - falou o barbeiro, tomando a vez para si - Fui assaltado só uma vez, e levaram só um relógio. Mas já entraram aqui no salão também, não roubaram nada caro, mas fizeram uma bagunça que deu muito prejuízo!
- O que levaram faz diferença? - perguntou o meia-barba - Por que num dos assaltos que eu sofri, me levaram o carro. Alguém mais teve o carro levado?
- Já tive uma moto - respondeu o senhor mais velho.
- Você? De moto? Não consigo imaginar isso! - desafiou o mal vestido.
- Pra você ver como já no tempo da minha juventude, o mundo ia mal. - rebateu o outro, carrancudo.
Enquanto discutiam o caso do velhinho de moto e ao mesmo tempo tentavam entrar em um consenso sobre como mensurar qual deles havia sido o maior prejudicado pela criminalidade, entra no salão um homem de meia idade, distinto, muito bem vestido, cumprimenta educadamente ao barbeiro e senta-se em uma poltrona aguardando a sua vez.
- E você aí? - inquire-o o rapaz que já tinha sido assaltado duas vezes.
- Eu o quê? - pergunta o magnata, distraído.
- Quantas vezes já foi assaltado? - o barbeiro refaz a pergunta.
- Bom, nenhuma.
O homem mal vestido dá uma risada sarcástica.
- Sei... - diz ele - E minha mãe é virgem.
- Então tenho uma dica pra você: evite os fariseus. - brinca o figurão, fazendo o salão todo rir.
- Sério cara, quantas vezes? - o rapaz refaz, insistente, a pergunta.
- É verdade, nunca fui assaltado. Tenho sorte, acho. - diz ele, e dá de ombros.
O salão inteiro fica em silêncio por algum tempo, e todos se entreolham. O homem que nunca foi assaltado sustenta um sorriso tímido, enquanto a maioria dos outros ainda estão incrédulos, alguns deles até hesitantes. Finalmente, o barbeiro aponta-lhe a lâmina de barbear e diz num tom severo:
- Fora! Fora do meu salão, já!
O homem, assombrado, levanta-se cambaleando e dispara porta afora. Quando ele sai, todos os outros relaxam os ombros e comentam entre si, aliviados:
- Ufa, ainda bem. Nunca foi assaltado, é? Boa gente é que não é.

Ideia

2010-02-06T15:40:00.003-02:00

Todo homem é criativo, embora a maioria não tenha se dado conta. O que acontece é que é na falta do que fazer que os grandes pensamentos nos ocorrem, o que vem a comprovar que todas as grandes mentes do século pertenceram a notáveis vagabundos. Falta de inspiração também não é desculpa: se você anda sem, é certo que não tem vivido o suficiente, pois basta ter qualquer coisa estúpida na cabeça e algum tempo ocioso que algo novo se fará dessa cômica cruza, quer você permita ou não.
Todavia, ter a ideia em si não é a parte difícil da brincadeira, afinal elas são as entidades mais traiçoeiras e indomáveis que flutuam sobre as desavisadas cabeças humanas. É preciso saber o que fazer com elas, o que é muito sutil, já que no fundo são elas que fazem conosco o que bem entendem... Encontre um homem que tenha com sucesso subjugado uma única ideia, e você terá encontrado alguém com quem definitivamente não vale a pena manter um diálogo decente. Aqueles que pensam devem ser anárquicos o suficiente para permitir às suas ideias a liberdade descarada e indecente de se tornarem no que bem entenderem.
No final das contas, o mérito pela criação é muito pouco nosso, como se tivesse havido algum tipo de acidente tarde da noite e fôssemos informados apenas na manhã seguinte, que é um modo bem plausível de se analisar a coisa. A mente humana é demasiado misteriosa pra que tenhamos a ambição de controlá-la. Afinal, pensar não é uma questão de escolha.

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Olá pessoal, adivinha quem voltou? É, andei "de férias" do blog por um tempo, e nem avisei.... sue me. De agora em diante, postagens semanais e visitas nos blogs de vocês que eu tanto adoro. Abraços!

Do Amor

2009-12-26T13:41:00.000-02:00

Amante é aquele que não sabe o que faz, não sabendo por que nem por quanto tempo, recaindo apenas à errônea suspeita do por quem. Ama aquele que versa, ou por assim dizer, que inverte os valores, inventa motivos inviáveis a fazer valer seus vagos vislumbres de beleza, como um vento que não se dá conta de para onde vai, desde que vá e lá se volte a assobiar. Mas, como ponteiros que circulam apontando tempos pré-datados, a vaidade nos falta a admitir que está fora da data de validade qualquer sentimento que mensurado tenha sido em tempo, enquanto tentamos eternizar o terminante. Tudo o que há deixa de haver, e essa é, como se assim precisássemos, a prova de que amamos.

Como despertar sem fazê-lo

2009-12-19T10:51:00.002-02:00

Eis o som da pior invenção da história da humanidade: o despertador, arrebatando-lhe dos braços de Orfeu. Ele não se levanta, deixa-o tocar. Aos poucos se senta na cama, preguiçoso, relutante em abrir os olhos como se tivesse medo do que pudesse encontrar ao fazê-lo. E até tinha, sabendo que era o mesmo quarto de sempre, na mesma penumbra de sempre, na calma e velha solidão silenciosa do apartamento. Essa certeza é mais assustadora que qualquer desconhecido.
Tentou lembrar-se com o quê sonhara; não fazia ideia. E não importava, também. Podia não se lembrar, mas sabia como tinha mais ou menos sido: Fora rei, soldado e monge chinês, teve todas as mulheres que já conheceu e várias que sequer conhecia, teve riquezas conquistadas em grandes feitos de coragem e bravura que desapareceram de repente, porque ele mudava-se da Europa para a América e em seguida para a Lua e para outros lugares que ainda não tinham nome nas mais diferentes épocas da história, e ele os nomeava como bem entendia para que seus amigos o encontrassem lá, fizessem uma festa e depois transformassem-se em alguma coisa totalmente estranha, um mistério que devia ser decifrado para levar a um novo mistério ainda mais interessante, até que acontecesse tudo o que ele desejava, não desejava ou não tinha conhecimento de que poderia existir.
Então deixou que tudo isso se esvaecesse, e abriu os olhos. Encontrou o já conhecido cenário.
Tentou adivinhar como seria seu dia; não fazia ideia. E não importava, também. Podia não adivinhar, mas sabia como mais ou menos seria: Banho, transporte, trabalho, pressão, refeição, e tevê. Talvez alguns amigos e mulheres aqui e ali, mas não aconteceria o que desejasse, nem o que não desejasse e muito menos aquilo que não tivesse conhecimento de que poderia existir.
Não era muito justo nem muito inteligente levantar-se depois disso. Seu cérebro passava apenas oito horas por dia, no máximo, num mundo muito melhor do que aquele em que passava as outras dezesseis. Quem quer que tivesse planejado essa divisão, era um tremendo de um otário. O despertador finalmente parou de tocar sozinho, e ele enfim encostou os pés no chão à beirada da cama. Sua indignação era tanta que falou o seguinte em voz alta, para que aquele otário ouvisse e pensasse bem no que fez:
- Agora me levanto, mas é só porque preciso fazê-lo para voltar a sonhar amanhã.
E foi para o banho.

Da Sociedade

2009-12-12T11:40:00.001-02:00

A Sociedade fomenta. Empurra a porcaria de cada canto a socializar o chiqueiro e impregna o cheiro de emprego no ar. A sociedade faminta. Cada trapo de seda turquesa em cada trôpega sedentária burguesa cruza com cada poluto traje surrado em cada impróprio sedento operário. A Sociedade flameja. Nas pedras quentes sob o sol da rua onde os descalços cauterizam seu encalço aos pederastas, e só o fazem porque a Sociedade fornica. Nas luxúrias, lixos e luxos dos corretos e dos corruptos, entrelaçam-se para que não haja cidadão sem quatro braços, quatro pernas, duas cabeças, não o sendo cidadão não aja. A Sociedade fascina! O trabalho é a tortura, o horror são os horários e o silêncio é o salário, porque nos túneis subterrâneos, a Sociedade formiga!

Os homens afloram diferentes

2009-12-05T00:38:00.004-02:00

Dois jardineiros trabalhavam no rico e extenso jardim de uma grande propriedade rural no interior do país, entre fazendas, bosques e rios. Era casa de verão de um endinheirado industrial do papel, construída com muito bom gosto ao estilo das refinadas mansões européias, mas com uma integração à falsificada natureza em seu estado bruto que só é possível nesta nação de terceiro mundo, onde um contraste como o entre os crisântemos sob a janela e os altos pinheiros da orla do bosque artificial pode ser considerado a harmonia sublime.
É nada menos que este clima que incita ao jardineiro mais novo, enquanto rega as delicadas bromélias com um jato de água da mangueira de borracha, a amaldiçoar a sina da sua vida ao seu colega veterano que podava pingos-de-ouro:
- Que diabo de ironia. Esse emprego é deprimente. Tanta altivez e beleza à nossa volta, somente pra que os invejemos.
- Não te entendo - responde-lhe o segundo jardineiro, que tinha muito mais tempo de experiência que o primeiro - Por que haveríamos de invejar tais coisas?
- Oras, mas isso é claro. Não quero ser um jardineiro para toda a vida, como você.
- Por que não?
- Por que os jardineiros são como o pasto, enquanto os senhores são como os pinheiros. São altos e robustos, e de lá de cima vêem muito mais do mundo do que pode ver um pequeno fio de gramado.
- E se você não tiver nascido pra pinheiro? - pergunta o mais velho.
- Então quero tornar-me no mínimo um jacarandá. Se não posso ser grande e ver o mundo com tamanha extensão, então serei majestoso e todos os pinheiros olharão para mim.
- Então isso só prova o quanto você é tolo, pois deseja ser coisas diferentes para conseguir aquilo que hoje já tem.
- Que história é essa? Vai me dizer agora que todas essas grandiosidades estão ao alcance de mero pasto? - indignou-se o jovem jardineiro, continuando a metáfora.
- Sim, claro. Veja bem - explicou-lhe o outro - Por mais altos que sejam os pinheiros, mais fundas são as suas raízes, e, portanto a sua extensa e valiosa vista lhes será finita e monótona até o fim dos tempos, pois o pinheiro está tão enraizado que não pode sair do lugar. Já o pasto, por menorzinho que seja, alastra-se com facilidade e vai muito mais longe do que qualquer grande árvore possa sonhar. É o pasto quem vê mais do mundo, além de vê-lo muito mais de perto.
- Você está distorcendo a realidade. - argumentou o jovem - E não se pode comparar a banalidade do capim à beleza do jacarandá.
- De fato, não se pode fazer os pinheiros preferirem admirar o pasto ao invés do jacarandá. - disse o jardineiro - Mas não acho que tenham muita escolha. Lá do alto deles, para todos os lados que olhem, há sempre a grama, e é impossível não vê-la. Acho mesmo é que nos invejam.
- Tolo. - disse-lhe o jovem, e voltou a esguichar as bromélias.
E foi assim que correu a conversa (talvez não nestas mesmas palavras, que nenhum jardineiro as usa, a não ser em crônicas e livros) entre um velho jardineiro e aquele que futuramente se tornaria um dos maiores contrabandistas de madeira do país.

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Pra compensar o texto ruim de semana passada, resolvi postar um que eu considero bom. E antes que comentem, quero deixar claro: se você tirou desse texto alguma moral ecológica, então você entendeu tudo errado. Mas a sua incompreensão deve ser natural, já que a mensagem está bem nas entrelinhas mesmo, não gosto de colocar a coisa assim na cara do leitor... vocês têm mesmo é que pensar. É, eu sou cruelzinho.

Do Mau humor

2009-11-28T00:29:00.002-02:00

Se cada amargo desdém vem do âmago de um amor deturpado, quem em atilada clareza há de alancear ao mal humorado? Efeito do dissabor discernido, uma doença em dormência induzida, assim que se infecta não é íntegro difamar o enfermo, que apenas padece e perece. Aparece em cada ranzinza um colorido ácido, corrompido asco que se insurge à preleção de onde surge toda a prole da maligna ira, que como uma amante conosco desperta, sem que antes tenha dormido, a penetra. E é de esperta que se incrusta nos vazios do ser, no doce ermo do vácuo entre as reminiscências entranha a remida ciência de esculpir a cada mau amor em mau humor.

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Ok, este texto merece um P.s., por uma razão muito simples: eu não gosto dele. É raro eu não gostar de um texto e mantê-lo escrito, e mais raro ainda postá-lo, porque de fato soa bem estúpido mostrar para os outros uma coisa da qual nem você gosta. Eu tinha muitas pretenções quando tive a ideia de escrevê-lo, mas o maldito foi-se desenvolvendo por conta própria e frustrou todas elas de modo irrecuperável, e por isso estamos brigados, eu e ele.
Mas, no fim, achei um desperdício da memória virtual do meu pendrive mantê-lo escrito e não divulgar. Levante a mão todo mundo que me acha mão-de-vaca agora o/ . Comuniquem-me caso achem que isso foi uma má ideia, prometo que não faço mais.

Aspargo

2009-11-21T00:46:00.003-02:00

L'Aspèrge (1880) - Edouard Manet

Há três tipos de objetivos na vida: o medíocre, o suficiente e o grandioso, e as diferenças entre eles não são as que a maioria dos homens imagina. Ter um objetivo medíocre não significa necessariamente contentar-se com pouco, mas sim contentar-se com o que vem. Há multimilionários com objetivos medíocres, ganhadores da loteria ou playboys bon-vivants, e até mesmo homens muito felizes que não esperam absolutamente nada da vida, a não ser o que ela lhes faz o favor de conceder. Aquele velho lugar-comum de que é preciso pensar grande nunca esteve mais ultrapassado.
Ambicionar o suficiente é o que a maioria das pessoas faz: seguir uma meta, como se a vida fosse um livro e o final feliz fosse o fim da história. Esse é o tipo de objetivo mais triste que há, porque traz intrínseca essa noção de finalidade, um teto moralmente intransponível e uma assustadora sensação de luz no fim do túnel. Também é o mais decepcionante, pois eu não conheço ninguém que tenha se sentido realizado após chegar lá, pra não falar da depressão que é nunca chegar. Atingir a linha de chegada é apenas como zerar a conta, estar quites com o que foi proposto, liquidar a fatura. Mas depois disso a gente não tira nenhum lucro, fica faltando o crédito de ter-se chegado mais longe do que o planejado.
Crédito é aquilo que conseguimos quando somos melhores que o suficiente, quando somos grandiosos. Fazer mais do que o necessário, não se contentar com o impossível e ter prazer em nunca se acomodar, deleitar-se com cada avanço e evoluir cada vez mais. O que hoje é uma lição diferencial para o mercado de trabalho não era segredo nenhum para certo gênio impressionista que resolveu pintar um aspargo a mais.

Propriedade volúvel

2009-11-14T00:58:00.001-02:00

O rapaz entra no ônibus, paga ao cobrador, passa a roleta e derruba várias moedas da carteira no chão. Um clássico. Estimativas apontam que quase um terço dos usuários de transporte coletivo derrubam alguma coisa no chão, geralmente de valor e quase sempre onde não se pode alcançar. Para este texto, no entanto, quase todas as moedas foram recolhidas pelo cidadão em questão e por bons samaritanos em volta, que lhe devolveram seu rico troco. Exceto por um garoto de óculos, que pegou uma moeda de um Real e a colocou no bolso.
- Com licença... - disse o rapaz para o garoto, que já estava se sentando de volta em seu lugar - Acho que você pegou uma moeda minha.
- Desculpe, mas não peguei não - respondeu o garoto, despreocupado.
- Pegou, eu vi. Uma moeda de um Real, que eu derrubei no chão.
- Ah, você quer dizer essa aqui? - e tirou a moeda do bolso, segurando-a entre o polegar e o indicador.
- Isso mesmo, muito obrigado! - mas ao tentar o rapaz reavê-la, o garoto colocou-a de volta no bolso mais uma vez.
- Meu amigo, que brincadeira é essa? Será que podia devolver o meu um Real? - o rapaz começava a perder a paciência, e as pessoas em volta se interessaram pela cena.
- Desculpe, mas não tem como provar que a moeda é sua... - disse o garoto, coçando a orelha.
- Como assim? Você viu, todo mundo viu que caiu da minha carteira!
- Tá, mas isso prova que ela ERA sua. - disse, enfatizando o tempo passado - Hoje em dia as coisas mudam de proprietário muito rápido. A partir do momento em que a moeda estava no chão, qualquer um que pegue já se torna o proprietário de direito. Achado não é roubado.
- Olha aqui menino - começou o rapaz em voz alta, mas percebeu os olhares dos passageiros à sua volta e diminuiu o tom - Eu preciso desse dinheiro pra passagem de volta, ok? Por favor, devolva o que é meu.
- Só se você provar que é seu mesmo. Você tem aí algum documento firmado em cartório que comprove a legitimidade da sua posse? Tem testemunhas de que você mesmo fabricou essa moeda, ou detém os direitos de uso exclusivo? Sabe de alguma lei que te assegure a posse de todo ou qualquer objeto que você venha por ventura a deixar negligentemente acessível a terceiros?
- Moleque, quantos anos você tem? - o rapaz não sabia se ficava fulo, ou achava graça.
- Ah, é que meu pai é advogado. - respondeu o menino, fazendo algumas pessoas no assento de trás abafarem uma risada.
- Vamos colocar desse jeito então: - disse o rapaz - Você me devolve meu dinheiro, ou eu te arrebento a cara.
- É, tá aí um bom argumento. - respondeu o garoto, e devolveu-lhe a moeda.

Sem texto hoje!

2009-11-07T16:50:00.003-02:00

É, esse é um post só pra dizer que hoje não tem post. É uma história comprida, com uma complicação atrás da outra, e só o que interessa é que no final eu não consigo acessar nenhum dos meus arquivos de texto, e tô com uma preguiça lascada de produzir alguma coisa nova nesse instante pra postar aqui. Então desculpem, hoje nem deu ^^/
E também já venho publicamente pedir desculpas prévias, porque também não vou comentar no blog de ninguém essa semana. Mas semana que vem, operações de volta ao normal (eu acho).
Sabe o que vale a pena comentar hoje? É que tiraram todos os radares das avenidas movimentadas aqui em Bauru, e pelo jeito já faz tempo, mas eu só percebi hoje ;P A gente se acostuma tanto com coisas como frear sempre nos mesmos lugares, que quando não têm mais necessidade de o fazer, a gente faz mesmo assim. O homem é uma criatura estranha....
Bom, essa foi minha tentativa sem-vergonha de preencher o vazio de hoje. Ridículo, deveras, mas ao menos minha consciência está mais leve.

Até mais!

Da Insônia

2009-10-31T14:03:00.002-02:00

A certeza que tenho de que não saberei descansar resigna-me. Não cansa-me gorjear ao longo da noite, e regozijo-me ao largo da onde não dormirei, abarco a vigília como quem abraça as vísceras já desgastadas da vida se a tiver, sentinela de um posto aposentado que agarra-se às próprias voracidades não contempladas. E é fato que o teto fito, faço dos sonhos contos e conto insonháveis carneiros que negros por baixo da cerca escavam, e os cerco e eles escapam, e onde é que eles estavam que agora pouco já os perdi? Deito de lado, da janela deleita-se a lua sobre meu leito, e já tem horas que descrevo do céu os brilhos a descolorirem-se sob a alvorada, olvidam o escuro e avivam o sono. Mas não em mim.

Companhia

2009-10-24T00:53:00.004-02:00

Le Double Secret (1927) - René Magritte

Nenhum homem é uma ilha. E mesmo que fôssemos, mesmo que nos forcemos para afora dos litorais do plural da sociedade, ainda estamos fadados a ter em nós nossas próprias gaivotas e palmeiras a balançar com o mais leve vento da noite, não nos deixam em paz. Nossos sons e sombras, as vozes em nós e as ideias que nos embarcam e zunem infantilmente em torno da nossa mente durante o sono, tanta coisa exige nossa atenção que é quase impossível concentrarmo-nos em nossa própria e abandonada essência. Porque é tão difícil a um homem estar só?
E se o nosso isolamento é utópico, então não é certo que façamos de uma impossibilidade o cenário ideal para que se descubra nossa verdadeira identidade, porque então que cruel seria, jamais sermos quem na verdade somos. O nosso ser está nos outros. Não procuro na solidão o auto-conhecimento, e sim o descobrimento de algo completamente novo, uma amizade inseparável.
Como seria bom conhecer aquele que me acompanha quando estou só... que nome tem, as memórias que viveu, quais seus sonhos, o que pensa de mim ou o que sabe da vida que eu ainda não sei. O pouco que dele conheço, é apenas uma sombra do demônio que me há por trás dos olhos. É ele que encaro agora no espelho.

Aula aos cativos

2009-10-18T14:52:00.002-02:00

Cuidar de salas de punição era muito improdutivo. Já estava há meia hora ali, garantindo que aquela meia dúzia de delinqüentes se concentrasse em seus estudos infrutíferos e não se impelissem a qualquer tipo de comunicação uns com os outros. Não era pra aquilo que se tornara professor, e, portanto tinha de fazer alguma coisa a respeito:
- Muito bem sala, parem o que estão fazendo e prestem atenção. Vamos mudar um pouco as regras aqui. - disse, e os alunos instantaneamente se interessaram - Vou fazer uma pergunta simples, e caso respondam como o esperado, podem sair mais cedo do que imaginavam.
Houve um princípio de algazarra e contentamento, que ele deixou correr. Tudo parte da diversão.
- Prestem atenção, porque cada um tem direito a uma resposta apenas. A pergunta é: Quem sou eu?
Os jovens, impulsivos que são, ergueram as mãos no mesmo instante. Foi difícil decidir quem responderia primeiro, mas finalmente uma ordem foi estabelecida.
- Você é o nosso professor - respondeu o primeiro garoto.
- Errado. Próximo?
O segundo respondeu-lhe o nome, uma idade aproximada, profissão, etc.
- Errado. Mais uma tentativa?
- Você é um humano? - respondeu perguntando o seguinte.
- Sim, sou, mas isso não responde à pergunta. Quem mais?
Seguiu assim pelo resto dos estudantes, todas as respostas erradas, e todos eles extremamente frustrados. Ao fim, simplesmente sorriu, pegou suas coisas e foi em direção à saída.
- Ei, mas espere - rebelou-se uma menina - Qual seria a resposta certa, afinal?
- Hã? Ah, isso - o mestre voltou-se para os alunos, olhou um por um e respondeu - Não faço ideia.
- Quê? Por que então fez uma pergunta que nem você sabe a resposta? Como pode saber se alguma das nossas respostas não estava certa? - perguntou a aluna, indignada.
- É porque não existe resposta certa. - respondeu-a.
- Ou então todas as respostas estão certas - rebateu a menina.
- Ora, mas se todas as respostas a uma questão estivessem corretas... Isso seria uma injustiça com a própria pergunta, não acha? - disse o professor, limpando os óculos.
- E por acaso esse desafio não foi uma injustiça com todos nós? - disse um outro aluno - Foi uma mentira!
- Do que esta falando? - respondeu-lhe o professor, calmamente. - Olhem o relógio.
Todos olharam, e perceberam que já haviam se passado trinta minutos desde a pergunta, e o castigo acabara.
- Todos vocês responderam como o esperado - continuou o homem, eufórico - E acredito que nenhum de vocês havia imaginado que o tempo passaria assim tão rápido. São pra isso, senhores, que servem as perguntas sem resposta: para aliviar-nos das nossas penas. Tenham um bom dia.
Dito isso, saiu porta afora.

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Meu niver \o/ Apesar de eu achar uma besteira isso, porque em um dia só eu já me sinto um ano inteiro mais velho...

Obrigado a todo mundo que vem comentando no blog, é muito bom ter vocês por aqui!

Da Tristeza

2009-10-10T22:56:00.002-03:00

Mais sensato sentimento... Tristeza não pula corda no compasso certo, primeiro é um segundo, segundo é incontável tempo e terceiro já nem se lembra há quanto tempo foi. Da imóvel lucidez à inquieta letargia, cada triste é um marionete de cordas emaranhadas, de imensurável cortesia enveredada a um louco inapto ventríloquo fanfarrão. Uns vergam lábios nas derrotas, outros desatinam na desilusão, mas todos choram em funeral de crianças e cães. A infelicidade é austera sem haver sequer um triste por um triz, e autônoma de tão irremediável quanto tudo que tem origem, e dela não surgem apenas lágrimas, mas resultam olhares, ornam-se gestos, ocultam-se soluços e auscultam-se soluções. Triste mesmo é não aproveitar a chance de estar triste.

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Ha, o tempo surgiu e olha aí, template novo. Espero que gostem. E também passo hoje ainda pra comentar em tooodos os posts das últimas três semanas dos meus amigos blogueiros e blogueiras. Palavra de escoteiro.

Ensaio sobre a inocência

2009-10-03T15:43:00.004-03:00

O esgrimista sorria, chicoteando o sabre em rápidos movimentos descendentes. Do outro lado da pista estava seu velho amigo, que o cumprimentava elegantemente, sorriso de chacota no rosto:
- Será que é dessa vez? – zombou o parceiro, vestindo sua máscara de detalhes avermelhados.
- Quer dizer que espera que eu lhe dê chance de vitória? – respondeu na mesma altura, e vestiu também sua máscara preparando-se para aquele combate, pois mesmo os treinos, entre eles, eram combates. Por mais íntimos que tivessem sido aqueles dois homens, naquele momento eles não existiam mais: ali eram apenas Azul e Vermelho, rivais desde os primórdios.
- En garde – posicionou-se o árbitro, mero joguete daquela brincadeira.
Ao comando de ataque, os dois lançaram-se a frente em alegria e velocidade, apenas para trocar golpes respeitosos, medidas de distância e ataques em falso, separando-se tão rapidamente quanto haviam se unido. Era uma esgrima descomprometida, uma dança eufórica entre dois guerreiros apaixonados pela batalha.
- Pare de tentar me atingir, e me atinja! – exclamou o Azul. Basta provocar, e a vitória será sua. O adversário é demasiado incauto, é fácil desconcentrá-lo.
- Cuidado com o que deseja! – Vermelho não deixou por menos.
Mais uma aproximação seguida de movimentos velozes, esquivas milimétricas e, dessa vez, ataques certeiros. Quatro pontos Vermelho, três pontos Azul.
- Mais alguma coisa que eu possa fazer por ti, meu bom amigo? – Vermelho, o zombeteiro.
- Na verdade sim... tente não cair para trás! – e numa investida sufocante, Azul pressionou seu adversário até o extremo da pista, e ainda virou o placar a seu favor: doze a dez.
- Não... Não desta vez! – e Vermelho mais uma vez responde, maneja sua saída do desconfortante encurralamento, e agora estão empatados em quatorze pontos. O próximo toque será o decisivo.
- Você não deveria ser tão confiante em si mesmo. O que te faz acreditar que é invencível? – diz o Vermelho, mas dessa vez seu tom de voz não poderia ser mais austero. Se pudesse ver seu rosto, Azul veria uma expressão sisuda como rocha, e sabia disso.
- Então nunca perdi? Isso é mais que o suficiente para mim. Se você pode me vencer, então por que ainda não venceu? – responde o esgrimista Azul, e prepara-se para a vitória.
Vermelho subitamente relaxou. Saiu da posição de guarda, abaixou a ponta do sabre e respirou fundo. Naquele instante a batalha seria decidida com postura, e não com qualquer outro tipo de arma. Azul, aproveitando sua chance, atacou com tudo o que tinha, mas Vermelho não estava tão entregue quanto poderia parecer, e contra-atacou. Foi imperceptível o que aconteceu a seguir, ambos separaram-se, retiraram as máscaras e olharam para o árbitro, que estava perdido. Após alguma indecisão, Azul foi considerado vencedor.
- Eu não canso de repetir... – desdenhou o vencedor – Você é ingênuo. Inocente. Por isso perde, e sempre perderá.
Vermelho sorria satisfeito, virou as costas para o velho amigo e pôs-se a deixar a pista enquanto dizia:
- Nossos conceitos de inocência e vitória são diferentes. Se eu fosse você, checaria sua máscara.
Desconcertado, Azul constatou que entre as finas grades que protegiam o lado esquerdo de seu rosto estava preso o esférico e metálico peso que costumava pertencer à ponta do sabre de seu amigo.

ps.: Desculpa a todo mundo cujos blogs eu acompanho, não tem dado tempo de visitar os trabalhos de vocês! Juro que compenso depois!
p.s. 2: Viva as olimpíadas no Rio! Sério, eu apóio.
p.s. 3: Pro inferno com ele, eu quero é um Wii.

Vazamento

2009-09-26T22:33:00.004-03:00

(créditos: Fernando Peneiras)

A quem interessar poça
Vem me vazando juízo
das profundezas das órbitas
num filete, quase rio
Desagua na baía do pesar

Secura ficam os meus olhos
sem cura o meio choro
que é meio o tempo em pó
empedrado em escombros
Cascata a empoeirar

Raia o sol onde não piso
e o céu desce pesado
grossas nuvens de dourado
em áureas linhas de granizo
Do céu a desabar

Quanto menos horizonte está à vista
mais dilata-se a pupila
e mais a ânsia se anuncia
a recitar velhas poesias
Enquanto o pranto não cessar.

p.s.: Fazia tempo que não postava uma poesia, deu saudades. Essa vai em "comemoração" à 40ª postagem, que coincidiu com a visita 666 (☠) do blog.

O existir da criação

2009-09-19T00:11:00.001-03:00

Estava na varanda do hotel, observando o céu noturno da cidade no auge de sua insônia. Noite cinzenta e nublada, o teto baixo e espesso ocultando a luz da lua e obscurecendo a grande metrópole adormecida, que vivia de pequenas luzes amareladas, um belo e sufocante cenário, paisagem de Frank Miller. Tanta coisa estava escondida ali, tanta coisa...
- Criando, a essa hora? - a voz feminina surpreendeu-o vinda do além.
- Como? - virou-se para observar, quebrando seu transe, a dona da voz que lhe observava da varanda adjacente à sua direita. Vestida em roupão atoalhado, debruçada sobre seu parapeito, morena sob a escuridão.
- Um poeta que olha para uma vista como essa com essa sua expressão abobalhada - respondeu ela, sem desviar os olhos da cidade abaixo deles - só pode estar descobrindo poesia. Então está criando, certo?
Ele sorriu, encarou a noite e continuou aquele diálogo entre duas pessoas que não se fitavam nunca:
- Sim. E não.
- Explique-me como é isso... - pediu a moça.
- De fato, tudo o que vejo lá embaixo é poesia. Criei muita coisa em pouco tempo aqui. - respondeu-a, fazendo uma leve pausa antes da segunda parte - No entanto, não escrevi nada. Se a gente não registra o que pensa, essa poesia se esvai tão imediatamente quanto nossos olhos desviam-se da inspiração. A criação foi vã.
Ela permaneceu em silêncio, ponderando aquilo que havia ouvido, e depois argumentou:
- Mas se está criado, está criado, certo? Não vejo por que seria preciso existir uma prova de alguma criação para que ela exista. Toda existência precede a corrobora.
O poeta alargou o sorriso. Aquela menina ainda tinha muito o que aprender:
- Você é feliz? - perguntou, e essa inquisição pegou-a tão de surpresa que ela instintivamente afastou-se devagar do parapeito.
- Não sei... - respondeu, inquieta - Que relação tem isso, agora?
- Bem - disse o poeta - Com certeza já o foi alguma vez, certo? Nem que por um instante?
- Sim, claro.
- Mas ainda assim não é capaz de dizer que é feliz como um todo. Você criou sua felicidade, ela estava lá, e você deixou-a esvair-se por entre os dedos. Se você não é capaz de atestar sua felicidade, como espera que eu seja capaz de atestar minha criação?
A moça permaneceu em silêncio, piscando os olhos nervosamente. Aquele consentimento inaudível que saía dela nesse instante a perseguiria pelo resto de sua vida. O poeta virou-se para de volta a seu quarto.
- Onde vai?? - perguntou ela, abalada.
- Prender minha felicidade a algum lugar seguro. - ele respondeu, e despediu-se dela com um aceno.

Da Prece (como realmente é)

2009-09-18T22:51:00.007-03:00

Esse é um "post bônus", dessa semana. Eu não tenho o hábito de explicar meus textos, porque acho que tudo depois que é explicado perde muita da graça original, mas esse aqui pode ser uma exceção. Semana passada eu postei um texto de difícil entendimento e, de propósito, não expliquei nada pra ver se alguém comentava as barbaridades que há ali escrito. Como ninguém viu, ou pelo menos não comentou dizendo que viu, vai então a dissecação do "Da Prece", o que eu realmente estava pensando quando o escrevi, antes de resolver codificar pra ficar mais interessante:

"Ó nosso pai, onde estiver esteja, a salvar-nos do pecado. Para ti oremos para que dai-nos remos de subir o rio (subir, porque é contra o curso natural), pois tu és o rio. Eu não sorrio, nosso pai, e a ti rogo que não soterre os nossos leitos (no sentido de não soterrar nossas covas), dai-nos margens para escalar (no sentido de dar-nos espaço para subir na vida). O pão nosso, prato do dia, nos dai hoje, teu filho ama o pão assado, amassado. Dai-nos força, ou trabalho e deslocamento (W = F . Δr, que é a única força que existe). Livrai-nos do mal, livrai-nos da tentação, livrai-nos (sempre no sentido de dar com o livro em cima) com o livro sagrado. Poupa-nos da vossa ira, abençoa-nos com vossa benevolência que essa agrada. Em nome do pai, do santo espírito e que todos os homens amem."

Nada a ver, não é? Tudo bem, eu não sou normal mesmo. Mas eu não sou o único que muda as coisas pra que elas fiquem mais misteriosas, em prol da mensagem. Há tantos quadros que representam orações e momentos de devoção, no entanto eu escolhi esse particular, de Millet. Ninguém se perguntou por que? Olhe de novo (clique pra ver aumentado, e preste atenção)

Pois bem, agora o fato é: Quem é que reza em devoção a uma cesta de batatas, no meio da plantação? Ninguém. Repare no canto direito inferior do quadro... aquilo não é um monte de ossos? Pois é. Dizem que, originalmente, esse cenário era o de um enterro, mas Millet, com o intuito de torná-lo um pouco menos sombrio, pintou por sobre o túmulo uma cesta e adicionou um ancinho e uma carriola de batatas em segundo plano. Não se pôde comprovar se essa história é real, mas se você reparar bem, o cenário se assemelha muito mais a um cemitério do que a uma plantação de batatas, e a cena também se torna bem mais plausível. Oras... se Millet pode mascarar suas intenções, então eu também posso.

Da Prece

2009-09-11T23:32:00.005-03:00

Angelus (1859) - Jean François Millet

Ó nosso pai, onde estiver esteja, a salvar-nos do pecado. Para ti oremos para que dai-nos remos de subir o rio, pois tu és o rio. Eu não sou o rio, nosso pai, e a ti rogo que não soterre os nossos leitos, dai-nos margens para escalar. O pão nosso pra todo dia nos dai hoje, teu filho ama o pão assado, ama assado. Dai-nos força, ou trabalho e deslocamento. Livrai-nos do mal, livrai-nos da tentação, livrai-nos com o livro sagrado. Poupa-nos da vossa ira, abençoa-nos com vossa benevolência que é sagrada. Em nome do pai, do santo espírito e que todos os homens amém.

P.S.: O texto é crítico, e assim como o quadro, traz segredos escondidos. A ideia é que as pessoas procurem descobrí-los, e por favor não comente impropérios caso sinta-se ofendido em sua fé. Grato.

Morte

2009-08-30T02:43:00.003-03:00

Não há nada no mundo mais natural, previsível ou assustador. Eu poderia escrever um livro, de tanto que há que ser dito sobre esse assunto. Quando vem ao nosso lado, a primeira coisa que nos faz é pensar, geralmente em coisas da vida. Há quem diga que devemos manter existindo em nossa memória aqueles que já se foram, o que me parece meio que resignação poética uma vez que não temos outras escolhas. Há quem questione a ida em si, seja pela filosófica questão de o que existe após a vida ou pela simples e dolorosa primeira fase do luto. Há os que se conformam, os que relutam, há os que se limitam a sentir saudades, e esses talvez sejam os mais sensatos.
A reação perante a morte também varia muito de acordo com as circunstâncias que a ela levam, sendo tão vasto o leque de possibilidades que chego a dizer mesmo (irônico) que há uma morte para cada um no mundo. Certos fins deixam no ar simplesmente o fino perfume de missão cumprida, enquanto outros parecem mesmo o rebento súbito de um fio de sustentação. Mortes indolores, anônimos rostos lisos em meio à multidão monocromática, ou a dolorosa perda de um ente tão próximo quanto nossos próprios pulsos. As impresenciáveis e as públicas. Tragédias e até comédias. Não há regra nessa regra. Ela, em si, é tão volúvel e banal quanto todas as coisas, e de fato seria possível escrever um livro para cada uma de todas as coisas.
Mas tudo isso é só filosofia teórica, aquela coisa à qual a gente apela quando não quer extravasar os sentimentos. Se eu voltar a estar entre os mais sensatos, só o que posso fazer é uma conversa mental com quem não mais pode me ouvir, e a primeira coisa que devo dizer é um “muito obrigado”, por teres vivido. Um “lembrar-me-ei”, porque será impossível esquecer, seguido de um “eu te amo”, que é o único sentimento que não muda em nada após o fim. Palavras que poderiam não ser raras, e que podem ser ditas a qualquer um, vivo ou morto... mas só em frente ao teu túmulo é que elas me fazem chorar.

em memória de Leillah Arias Zeller ✝29-08-2009

Peão Cansado

2009-08-22T00:38:00.001-03:00

- Tio, tio!
O sobrinho veio-lhe gritando, interrompendo seu trabalho. Estivera trabalhando no carro por toda a manhã, e gostaria de terminar de poli-lo antes que o sol escaldasse, para que o serviço ficasse bem feito, mas aquelas crianças não iam dar-lhe sossego tão facilmente.
- Diga, pequeno.
Os dois jovens garotos vieram correndo em sua direção, como que para impedi-lo de ingerir um veneno mortal. Seu filho tinha em mãos o peão e cordame que recém haviam descoberto na garagem, abandonado debaixo de coisas tão velhas quanto o obsoleto brinquedo, e seu sobrinho vinha ao lado, com cara de dúvida:
- Tio, por que é que o peão toda hora fica parando de girar?
Que pergunta de criança, pensou.
- É porque você não está jogando com força o suficiente.
- Mostra como faz, pai!
É, não tinha jeito, pensou. Pegou o brinquedo da mão do filho e começou a enrodilhá-lo sob o olhar atento das duas crianças. Enrolou a ponta ao redor dos dedos na sua maneira secreta, que o fizera ficar famoso quando garoto, direcionou-se para um lugar mais aberto (e que mantivesse o carro fora de perigo) e com maestria, porém nem tanta quanto quando era jovem, arremessou-o para rodopiar no ar e aterrissar com perfeição sobre o concreto liso.
- Uaaaaaaaaau! – os dois meninos, em êxtase, seguiram o pequeno brinquedo, esquecendo-se imediatamente do adulto que o lançara. Como é fácil divertir os jovens.
Mal voltara à sua ocupação, os dois vieram novamente apresentar suas queixas:
- Tio, ele parou de girar denovo! – o sobrinho exibia o peão inerte, com cara de aborrecido.
- Mas criança... não importa o quão forte você jogue, ele sempre vai parar de girar!
- Mas por quê???
- Porque peões também cansam.
Essa resposta deixou a todos os três desapontados. As duas crianças porque se sentiram ludibriadas com a promessa de um brinquedo que nem era tão legal assim; o adulto, porque só então percebera a profundidade daquilo que acabara de dizer. Por que dissera “também”?
- Isso é injusto. – disse o filho, fazendo bico. – Ninguém quer brincar com uma coisa cansada.
E as crianças viraram as costas, abandonando imóveis o velho brinquedo e o velho homem.

Cem Flores

2009-08-14T11:36:00.001-03:00

- Oi – ele cumprimenta, tirando-a de seu transe.
- Oi.
Ela estivera sentada debaixo da árvore, recostada ao tronco, por muito tempo. Pensara em muita coisa, mas nada do que lhe cruzara a mente tinha realmente alguma importância. Ele tinha esses dois costumes: de fazê-la esperar, e de fazê-la pensar em coisas realmente sem importância. No olhar dele havia alguma coisa entre desconfiança e esperança.
- Então... – começou a dizer, ao sentar-se ao lado dela ruidosamente – por que exatamente estamos aqui?
- Lembra-se de quando a gente se conheceu?
A pergunta dela não respondia a pergunta dele, e isso o deixou nervoso:
- Não.
Essa não foi exatamente a melhor resposta na qual poderia ter pensado, mas era a resposta verdadeira. Ele a conhecia desde... sempre. Não era capaz de eleger um momento ao qual pudesse atar o estigma de “e assim foi quando te conheci”. Ela suspirou, mas quando respondeu não estava com raiva, nem desapontada:
- É... imaginei. Eu também não me lembro. – e essa foi a melhor resposta, mas era mentira.
Ficaram em silêncio por algum tempo, fitando o infinito. Quando ele estava pronto para quebrar o silêncio e repetir sua pergunta não-respondida, ela desarmou-o; era um olhar penetrante, daqueles que têm vida própria.
- Você sabe por que estamos aqui. – ela disse no tom mais impassível que pôde impor a sua voz – e também sabe que não podemos... E sabe por quê. Mas será que você sabe... – ela engoliu em seco, mas não fraquejou – será que você sabe por que é que ainda faz essa mesma pergunta?
Ele não esperava essa avalanche, e por isso não respondeu. Refletiu consigo mesmo até onde ela teria razão. Por que ele ainda gastava seu tempo perguntando-se?
Ela controlou a tremedeira, respirou fundo, fechou os olhos. Quando reabriu-os, estava olhando para cima.
- Olhe... – ela disse, apontando para a copa da cerejeira acima deles. Ele também virou-se para cima para observar.
- É... não tem flores. – ele comentou - Cerejeiras sem flores... – ela olhou pra ele assustada, e ele tentou consertar – Mas não se preocupe! É só essa época... em alguns meses, haverá flores ali!
- Que isso importa? – ela indignou-se, e sua postura deixou-o desconcertado. – Você não entende?
Ele não entendia, então ela explicou:
- É uma Cerejeira, mesmo sem ter flores. Não me importa se nunca as teve, ou se nunca as terá um dia... Como podemos julgar alguma coisa pelo modo como ela está, ao invés do que ela realmente é?
O olhar dele iluminou-se. Pela primeira vez, ele entendia. Sentados ali, deram-se as mãos; cada um deles tinha no rosto a expressão triste mais feliz de suas vidas.

Da Liberdade

2009-08-09T10:41:00.002-03:00

Livre é o estado de controle sobre todas as circunstâncias que nos controlam. O direito de errar e o esquerdo de residir, não temer ao devir, não abdicar de ver e jamais deixar dever. O canto de ode ou crítica, o canto aonde se cria enquanto a orquestra quiser. É aportar estigmas e abordar fantasias, transportar aspiras e reportar expios, separar o trigo sem esperar o joio, suportar a vida ávida de suportes. Liberdade não é original, é origem, um pedido de quem já podia, apontamento a quem aprontaria, regorjeio e pontaria, passarinho. Livre está aquele que ao livre quer, livre está aquele que livre é, liberdade àquilo que o livre é.

Um ângulo a mais

2009-08-01T00:23:00.001-03:00

Em uma sala levemente iluminada, a mobília reduzia-se a uma mesa de tampo laminado de metal resplandecente que dividia duas cadeiras desconfortáveis e excessivamente metálicas, um ambiente frio cuidadosamente preparado tendo em vista as situações que ali deviam ter seu lugar. Também a presença ali se reduzia a não mais do que três homens por vez, um herói, um antagonista e um protagonista. Neste momento, são esses os papéis de um detetive em interrogatório, um recém-capturado assassino em série de quatorze pessoas e um guarda auxiliar junto à porta.
- Você se arrepende? – pergunta o detetive.
- Não. Acho mesmo é que você não deveria ter sequer o direito de me condenar.
- É só isso que eu queria entender. Como pode não perceber o que fez?
- Mas eu percebo – responde o assassino – e é justamente por isso que não posso me arrepender.
O detetive verga os ombros para trás e ergue o queixo. Sente-se desconfortável, mas não quer e não pode deixar que isso transpareça, por isso transforma sua indignação em postura ofensiva:
- Explique-se.
- Fui uma criança negligenciada, detetive. – o assassino parece deleitar-se com a oportunidade de contar sua história – Pai violento, sabe? Cresci solto, na rua. Enfrentei a vida, vi muita dor, senti muita também. Conheci o lado podre do homem, usei álcool e drogas, paguei por sexo. Aprendi a me defender, a ser com o mundo tão duro quanto o mundo fosse comigo, e mais tarde comecei então a tomar a iniciativa na arte da dureza.
O tempo de silêncio que seguiu-se a essa declaração pode ter parecido uma eternidade, mas não foi sequer um minuto. Herói e Antagonista estudavam-se, esperando o próximo e decisivo passo.
- Diga-me, detetive: em meu lugar, você também não teria feito exatamente o mesmo?
Os dois sorriam.
- A questão é... – e o detetive abaixou seus olhos por um instante, tomou fôlego e relaxou a expressão antes de continuar – que tive uma ótima família. Meu pai era policial. Cresci amado, tive boas escolas, muitos amigos, tive empregos dignos e namorei mulheres inteligentes. Formei meu senso de justiça.
Neste clímax, o guarda remexe-se em seu posto aguardando o derradeiro momento:
- Agora diz-me, marginal: em meu lugar, você também não teria condenado alguém como você?
Os três sorriam.

Abdicar

2009-07-25T15:37:00.002-03:00

A persistência é o mais louvável atributo que um homem pode ter, porque nunca vem sozinha. Acompanham-na sempre a confiança, força de vontade, coragem, um farto leque de boas qualidades que solidificam um caráter invejável, fazendo da persistência a figura de um cavaleiro angelical, montado sobre um alvo cavalo alado em sua armadura de prata. Mas como saber se este guerreiro vem armado? Não será ele apenas um ideograma artístico, uma figura de poder simbólico, um escudo de vidro? E se o ímpeto corromper-se em teimosia?
Sejamos idealistas, mas jamais utópicos. Há batalhas que foram feitas para serem perdidas sim, e devemos nos resignar a isso, entender que o fenômeno do fracasso é tão natural quanto o do sucesso. Há sonhos que não vão se concretizar, não pelo fato de que foram pouco estimulados, mas simplesmente porque não poderiam nunca deixar de ser sonhos, e isso significa que não devemos deixar de pensar neles, mas que não podemos dar-nos ao luxo de iludir-nos com falsas esperanças. Se numa guerra recuar é sábio quando feito no momento oportuno, na vida a mesma regra se aplica à desistência.
Não que devamos sucumbir à primeira farpa infiltrada, não; devemos perseverar até o ponto máximo, o limítrofe de nossa tenacidade, pois é só aí que somos capazes de discernir as causas impossíveis das possíveis. Que felicidade tem aquele capaz de ver a vitória que surge do ato de abdicar... Como reza o ditado, “Se podes te matar, já não precisas mais fazê-lo”. Maldito ataque Iugoslavo... Mate em dois... Derrubo o Rei.

Da Inintermitência

2009-07-21T10:29:00.002-03:00

Não sento-me; sinto-me. Não paro; parto. Não temo; tenho. Não comporto-me; importo-me. Sintetizo na partida tudo o que tenho e importa, e parto-me do útero ao último pecado vislumbrável do viver. Piso o chão a passos largos, e no compasso dos meus pés não reparo no que passou, passei. Arrependo-me de não ter-me arrependido, mas arremeto decidido a jamais re-arrepender, aprendo a jamais repreender. Sem fim é a estrada, e se enfim é a estada então não paro, não posso, não paro. E sem amparo posso partir, porque sem parar posso sentir o empírico, o lírico e o raro. Ando apressado, continuo acordado que é pra não acomodar, incomodado com o cômodo dormir, admirado com o domínio do andar. Continuo a continuar.

Doce

2009-07-12T12:32:00.002-03:00

O prazer é o motor da vida humana. Ao contrário de todas as outras espécies de que se tem conhecimento, animadas ou não, somos a única que necessita de um motivo racional para andar sobre o chão, e nada mais irracional que o ser essa razão um sentimento. Ou melhor, uma gama de; pois são inúmeros os sentimentos (se não todos eles) capazes de proporcionar prazer ao homem. Somos também os únicos a achar isso ruim.

Colocando a petulância de lado, não seríamos capazes de afirmar que somos os únicos seres privilegiados com as faculdades da razão e do sentimento, uma vez que as verdades que não são nossas não temos nada que postulá-las. Ainda sim vencemos o título de únicos que fazem transparecer o irônico conflito entre os dois gigantes, culpando racionalmente a existência do sentimento e sentimentalmente a existência da razão.
Devolvendo a petulância ao seu lugar, para que possamos voltar a ser humanos, podemos afirmar que somos os únicos pobres filhos de Deus amaldiçoados à fogueira do discernimento e do pecado, e então condenamos alheios a uma penitência para nenhum crime. Depois pagamos um psicólogo. Último bombom da caixa: decapo-o.

Da Comédia

2009-07-10T10:58:00.002-03:00

Um palhaço não fala, ri. Um palhaço não falaria se para ele o rir fosse falho, e se falhasse em rir do que fala, não seria ele palhaço. O palhaço só pára de o ser quando chora, e só chora quando não há piada a pedir ou não há plateia a aplaudir, porque o aplauso ao palhaço é a panaceia, pão e ceia, panegírico ao riso à fala. Palhaço não se pinta à cara por máscara, pinta-se a mágica para cara, pinta no picadeiro como um solo ponto e desponta como sol a pino, faz do circo um dia onde se podia pôr-se só a rir sem pôr-se o sol. O sol se põe, um espetáculo é pouco e é louco como é o fim do aplauso o espetacular. E pede-se o bis, e bisa-se o triz, cada piada se acaba, e cabe a um Canio um aplauso a um Pagliaccio.*

*Referência à Ópera “Pagliacci”, de Ruggero Leoncavallo

Pulso

2009-07-05T08:45:00.001-03:00

Todo o universo é um grande e solitário coração. Os mundos vão e vem, nas veias do espaço, transportando e duplicando suas nutritivas experiências ao redor de tudo o que existe, existiu ou existirá, porque o tempo também não pode separar-se do espaço, como pulso não se distingue sem sístole e diástole. E em tudo há veias, artérias de pó, conexões entre irmãos distantes, que no início ou no final, são um ser só. É só uma questão de velocidade.
O que encontramos ao olhar para cima numa noite clara não é mais do que um mero reflexo do nosso íntimo. Por isso é tão difícil de conhecer, e tão fácil de entender. E quantos céus estrelados existirão em uma cabeça de alfinete? Tantos quantos anjos, ou um só. Não os vemos, mas estão lá; ou estiveram, é tudo o mesmo. O tempo é simultâneo.
Quando disseram que o tempo é relativo, queriam dizer que ele não é importante, porque no fundo é só a mente que existe, e surrealisticamente, a mente não sabe o que é tempo nem universo. Trinta minutos de corrida por dez quilômetros não me ensinou tudo o que aprendi em oito milionésimos de segundo de pulso acelerado ao fim da pista.

Do Descobrimento

2009-07-03T20:40:00.006-03:00

Este é um estilo de texto meio novo pra mim. Queria fazer alguma prosa poética teatral, que pudesse ser lida em forma de monólogo por um palhaço abandonado ao palco, brincar com os sons e com as ideias... e o que cheguei foi a isto. Comentem!

Estrondos eu ouço, encontros de espada, em sonhos de noite, em sonhos de goiabada... De onde vem o som e onde sonífero vende, se é para lá que devo ir ou se é por lá que devo vir, não vou de verdade inventar um motivo a viajar deveras. Sem dever de seguir um caminho, sem devir a Vaz de Caminha, não escrevo cartas ou conquistas, não escravo caras ou premissas, vou indo de poesia em poupa, de vela estufada. No escuro tenho as cenas, no escrito tenho as penas, e nas pernas tenho apenas as certezas do que não corri. Ocorre com certeza. Certeza é que aquece, que acena, que ilumina e venta à vela. Cem dias a vela acendo, ascendo a vê-la sem dias mais.

Despedida

2009-06-28T02:43:00.000-03:00

É imperdoável dizer adeus
Porque o adeus não existe
É imprescindível sentir saudade
Que é uma alegria mais triste

Não peço pra ser lembrado
Não sei sequer se o merecerei
Só rogo que não te esqueças
Que nunca te esquecerei

Que não seja esta despedida
Um prefácio de ebriedade
Ou combustível de dor

Que seja ao longo da vida
Um atestado de amizade
E uma prova de amor

Dialética

2009-06-26T21:52:00.002-03:00

O não querer que a música acabe é tão somente porque ela acaba. Não há lugar para músicas eternas no impasse dinâmico do universo, e o que vale para músicas vale para homens. O velho maniqueísmo medieval não estava nas espadas, e sim nos violinos.
É fato que Nietzsche era um bastardo, mas bem que entendia de melodias. E todos os nossos desejos não realizados não são mais do que dádivas, e deveríamos ser gratos pela sua frustrada realização. Ou não, de qualquer modo, sem o cabo de guerra não há a satisfação do erguido ou a diversão do caído, e ninguém ganha sem brincadeira.
Que farsa, que comédia. Deus não escreve certo por linhas tortas, a história está é em braile, e somos visionários demais. Silêncio, se finda a música. Apoteose.

Não virgule

2009-06-20T01:56:00.001-03:00

Imagine
Sonhe sempre seja sábio
Queira tudo possa mais

Alucine
Nunca pare logo ande
Viva tudo será pouco

Não se mude
Dificulte tudo é fácil
Proste já o mundo jaz

Não virgule
Seja frágil é galante
Obedeças seres loucos

Cubo

2009-06-12T14:31:00.005-03:00

Castle at la Roche-Guyon (1909) - Georges Braque

Não podemos ter certeza de que nada existe, nem de que nada não existe. É tudo um dos truques da nossa mente, ela nos mostra todas as coisas e todas as experiências que pode haver, sem que possamos saber de onde ela as tirou, como se nosso cérebro fosse um ser divino capaz de criar o mais belo e pesado medalhão de ouro, balançá-lo frente à nossa face e depois recuá-lo para evitar que o observemos demasiado. E se os Deuses têm de ter certeza de que os homens não saibam demais, é de se imaginar que essa seja a única diferença entre nossas espécies: o conhecimento verdadeiro, primordial.
Podemos saber como as coisas nos parecem, mas nunca saberemos como realmente são, e isso também se aplica a nós mesmos, afinal um vaso não tem consciência de si próprio, é necessário um ceramista para sabê-lo. Tudo o que podemos, por trás de nossos olhos de barro, é imaginar a olaria, que pode ser a mesma, mas parecer diferente a todos nós. E quem há de dizer que todos estamos errados, ou que todos estamos certos?
Afinal, há milhões de mundos espalhados por aí, ou não há nenhum, escolha em que você acreditará... Eu escolho não acreditar. Acreditar é postular, limitar a existência àquilo que pode ser compreendido, e nesse caso a existência passa a ser imaginação. Eu prefiro a contramão, faz-me muito mais sentido transformar a imaginação em existência, e portanto para mim este castelo existe.

Dores de março

2009-06-05T20:43:00.003-03:00

Se te vejo,
meu amor
O coração chora

Pois não a tenho
E tenho o ardor
De quem implora

Se não te vejo,
minha amada
O coração lasca

E o meu anseio
É ter de volta
As velhas lágrimas

E mesmo você brincando
De ama-não-ama com o mundo
Meu coração segue te amando
Ainda estilhaçado e úmido

Negativo

2009-05-31T15:27:00.001-03:00

Os piores dias de nossas vidas sempre se anunciam ao acordar. Você levanta e sabe que não deveria tê-lo feito, que deveria continuar na cama, aquele dia será um dos piores que você já teve de experimentar. E então começam os pequenos erros, os desentendimentos, más notícias, as decepções, as rápidas solidões, o cansaço excessivo. Parece que tudo o que pode acontecer de desanimador foi agendado para hoje, e quanto mais você acha que não pode piorar, mais piora.
Você não vê seus bons amigos, e se os vê, briga com eles. Sai para almoçar mas os bons lugares estão fechados ou lotados, come qualquer coisa e com pressa, paga caro. Se trabalha, é exaustivo, se não trabalha, é tedioso. O céu azul não indica um dia bonito, e sim um presságio de quente e abafado. Pessoas sorrindo só podem estar fazendo piada de você. Planeja fazer algo pra descontrair à noite, mas já começa a pensar no que é que pode dar errado pra que seus planos se frustrem.
Quer que o dia termine logo, hoje não é um bom dia pra se viver. Qualquer coisa que surja à vista vai te irritar, por isso anda depressa, sem olhar para nada. Sem olhar, ouve o som de freada e sente o impacto na lateral do corpo, o último desastre do último dia ruim da vida, e só resta imaginar a cor do carro.

Hoje chove

2009-05-24T08:41:00.002-03:00

Veja as folhas balançando contra o céu
Veja as dríades flutuando sobre a brisa
Brisa gélida que nos fracos crava a frisa
Brisa forte faz no ar seu carrossel

Vide as flores se lançarem contra a noite?
Vide a fauna se afogando em meio à areia?
Vento cinza afaga a cura verdadeira
Vento morno traz carícia e deixa açoite

Vês que o solo agora escuro já não brota?
Vês que a flora enegrecida já não trova?
Chuva leve que acalenta a terra morta

Chuva grossa que perfuma a cor inócua
Verás um dia a tempestade se acalmar
Verás um dia a antiga cor que tinha o ar

Surpresa

2009-05-23T14:43:00.000-03:00

A vida nos prega cada uma. Seria muito mais fácil se ao nascer recebêssemos um roteiro detalhado e organizado, explicando tudo o que nos acontecerá ao longo da nossa breve história, com falas de personagens e dicas do diretor. Também seria muito sem graça, claro, parando pra pensar agora que deve ser muito frustrante trabalhar em um bom filme, uma vez que você fica sabendo de toda a história antes mesmo de ela existir decentemente. É tedioso, mas é sensato.
Mas o mundo não pode ser assim, até porque seria um atentado ao livre arbítrio. Nosso filme é escrito por pessoas demais para que se chegue em um consenso acerca das falas e ações de todos os personagens que dele participam, todo mundo quereria dar palpite e não seria possível dar poder de decisão suficiente a eles sem que o roteiro ficasse fora de controle. Só nos resta nos contentar com o papel de atores em nossas próprias vidas, deixando a direção a cargo de sabe-se lá quem.
Também não me interessa mais dirigir minha própria vida. Interessava a uma fração de segundo atrás, quando girava a chave na fechadura de casa. Agora que a porta se abriu e as luzes se acenderam revelando duas dezenas de pessoas barulhentas me parabenizando por mais um ano de vida, acho até que esse diretor não é lá tão ruim assim.

A porta

2009-05-17T00:55:00.001-03:00

- Não há mistério maior
Do que nós mesmos
- Não há problema pior
Que nossos medos

Há uma porta bem trancada
Nem eu mesmo posso entrar
E a vida não me fala
0nde a chave possa estar
Agora é sol, mas já foi chuva
E a resposta está lá dentro
Pra saber como entrar
Tenho que entender o tempo

- Do céu ao inferno
É questão de segundos
- Se eu acabar com meus mistérios
Desvendo os mistérios do mundo

Pois sou daqueles que procuram
E não descansam até achar
Nem que eu abra a porta aos murros
Meu futuro eu quero já.

Choro

2009-05-15T23:09:00.004-03:00

A grandeza da imaginação humana não faz jus às limitações do nosso campo de visão. É tão cruel termos consciência de todo o universo que há oculto por trás do horizonte, e mesmo assim não sermos capazes de vislumbrar tão longe... sabemos mais do que deveríamos, e isso nos entristece.

Sabemos que apesar da chuva que nos fustiga, há outros lugares em que agora mesmo o sol brilha devastador e outros ainda que são banhados pela luz da lua, que também temos plena ciência que não é da lua em si, mas sim o próprio sol que toma outro caminho e se reflete, viajando na mais alucinante velocidade e ímpeto, descrevendo um mapa de linhas duramente retilíneas que somos apenas capazes de imaginar, pois não foi nos concedida a permissão para enxergar.
É uma pseudo-onisciência, um desperdício. Todo o espetáculo da tempestade que se debruça sobre acres e hectares de acidentado terreno numa dança microscópica de gotículas cristalinas a se dividir e graciosamente rodopiar por aí, enquanto temos de nos contentar em direcionar toda a nossa atenção para a singular fração de água que escorre pela superfície fosca do vidro da janela, desbravando ali uma pequena trilha translúcida.

Acaeiro

2009-05-10T11:29:00.000-03:00

Ou se explica, ou se entende
A vida não é assim óbvia
Sabedoria não se aprende
E conhecimento não se decora

Nada do dito é vivido
Não se transmite a experiência
Todo sábio é um mito
Viver não é arte, é ciência

O pensador por si já se basta
Pois encontra na pomba branca
O símbolo da paz mais casta

E o que faz de um primata Homem
Não é a inteligência humana
Mas a beleza de um Nome.

Queda

2009-05-02T21:43:00.007-03:00

Cansei de postar só poemas, e postar trechos do livro parece não estar fazendo muito sucesso, além de obviamente arruinar meus planos de publicação, se feito em demasia. Por isso, vou começar a intercalar a partir de hoje postagens de textos para pensar, construídos numa perspectiva que sinceramente eu não sei se existe mas achei interessante batizar de "flash points".
Flash Points são textos que expressam pensamentos acerca de uma situação que é temporalmente ínfima. A cada evento que ocorre no nosso dia-a-dia, sempre parecemos pensar neles por muito mais tempo do que eles demoram para acontecer, não é? Sempre há muito o que dizer, sobre os acontecimentos mais curtos... É disso que se trata.

"Limitado é o controle que temos sobre nós mesmos, e tudo o que depende de nós. Somos tão confusos e incompetentes... Todo o nosso raciocínio, nossa evolução encefálica e os diversos diferenciais que temos em relação a tantas outras existências não-humanas, meros caprichos que a natureza decidiu fazer emanar do nada provavelmente com o intuito de fazer-nos sentir essa superioridade, e que, no entanto, foi um tiro pela culatra. Deveríamos ter ciência de quão superiores somos, e que assim o é porque temos a responsabilidade de conduzir a história, mas o fato é que talvez ainda estejamos longe de ser dignos de tal fardo, e portanto tal superioridade é questionável.
Todas essas dúvidas não ocorreriam se fôssemos plenamente capazes. Ninguém se pegaria em meio a crises existencialistas, baixa moral, depressão, tristeza, medo, uma infinidade de armadilhas psicológicas que existem graças à nossa pouca confiança em nós mesmos, que se é assim tão massiva então infundada é que não há de ser. O homem sente o peso da existência, e treme. A cada novo erro ou mesmo aos vislumbres de fracasso, sempre que uma crise se anuncia, a humanidade prevê o pior, sabe que não será capaz de assumir seu papel de liderança no planeta, porque afinal de contas somos muito pequenos e muito inexperientes.
Nosso controle é frágil. Não temos a força que nos é demandada, não somos capazes de direcionar sequer o futuro de eventos simples. Tudo aquilo que for colocado na mão do homem estará fadado a perder-se, assim como o lápis que se escapou da minha mão e que agora fito em sua queda eterna rumo ao solo."

O Tom

2009-05-01T01:30:00.002-03:00

Desenho um mar azul
Sob um céu também azul
E nele uma mancha negra
Pra mudar um pouco o tom

Desenho uma mata verde
Com árvores, todas verdes
E uma bela fumaça negra
Pra mudar um pouco o tom

Desenho uma cidade cinza
Onde anda gente cinza
E ponho uma morte negra
Pra confirmar o tom

Desenho um deserto branco
E nele um raio de luz branca
E então encho de sombras negras
Pra confirmar o tom

Desenho uma noite negra
Com nuvens negras
Mas sem lua branca
Pra não abalar o tom

Flora

2009-04-26T02:08:00.002-03:00

A tristeza é a dor do espírito
É o que faz em poesia a prosa
Faz num soprar despetalar o lírio
Num olhar descolorir a rosa

É a coleção de esperanças perdidas
Eternidade de horas lamuriadas
Campo de bromélias esquecidas
Jardim de violetas retalhadas

É a urze que sufoca o caule
Espinho que arranha a rama
Botão frustrado de branca margarida

Tristeza que faz do campo vale
E que num gesto de alegria insana
Num corte depeciola a vida

Ser

2009-04-25T01:22:00.006-03:00

Daqui em diante, as postagens por semana vão diminuir. Tempo escasso, fazer o quê.
Este não é lá um dos que eu me orgulhe muito, acho mesmo que ainda falta nele alguma coisa. Mas deu vontade de postar, tem muito a ver com como eu venho me sentindo.

Eu ainda estou como eu era
Estada a tão perecer
Que miscige o estar ao ser
Sendo então quase perpétua

Cruel pendular falsa sina
Que me agrilhoa os pés ao chão
Enquanto implode a solidão
Numa ilha infinita

Estada de vasto vazio
Vácuo de efêmera eterna
De futuro vil e sombrio

Que não traz, não deixa e não leva
Que não dura mais que um ciclo
Que perene mantém-se austera

Vozes do Genetlíaco partido

2009-04-20T04:54:00.007-03:00

Outro dos meus favoritos, uma crítica ao sistema bélico, aproveitando para explorar o conceito de tempo simultâneo e a silhueta cíclica do pensamento humano. Comentem.

The Wounded Warrior in the Snow (1880) - Helene Schjerfbeck

Enquanto a mulher balançava o berço
A criança dorme tranqüila
E enquanto a criança dormia
Um tenente em fúria bradava
E quando o tenente berrava
Todo soldado ouvia
Divisando entre estampidos
E logo que o fazia
Pensava no inimigo
E o inimigo também pensava
Sabendo que era matar ou morrer
Sem saber o que escolheria
E enquanto não decidia
Uma bala lhe vem ao peito
E assim como o soldado cai
O inimigo só pensava
Na mulher que balança o berço

O mundo é dos que vivem

2009-04-19T21:49:00.001-03:00

Vida que é sonhada
Não é vivida
Sonho que é vivido
Não é mais sonho

Sonhador não vive
Vivedor não sonha
Não acredite
Em história risonha
Acredite no fato
Sonhar é um mero vício
A quem pensar que estou errado
Apresento o raciocínio:

Quem muito sonha, muito quer
Quem muito quer, tudo perde

Cuidado com esta mania
Ouça o que lhe exponho
Quem procura um sonho de vida
Encontra uma vida de sonho
Eu lhe imploro que me escute
Acorde, é o que lhe digo!
Sonhar a vida não se discute,
Viver o sonho é o perigo!

Eterno

2009-04-18T21:22:00.004-03:00

Desde o momento em que o escrevi, este é um dos poemas que mais me angustia. É um dos que mais gosto, por consequência. Sempre que o releio, me lembro de porque vale a pena continuar seguindo em frente, esperando pelos ínfimos e microscópicos momentos de prazer que pontuam a jornada. Espero que compartilhem comigo essa sensação.

No momento em que os olhos se fitam
No instante em que as bocas ressecam
Os pensamentos escorrem e esguiam
Os sentimentos voláteis trafegam

Sabe-se então todo o futuro
Olvida-se então todo o passado
Ouve-se então todo o barulho
De todo o silêncio então exalado

E aproximadas serão as bocas
E fundidas serão as almas
Num grito de murmúrias roucas

As horas serão alongadas
E há um limiar de polegadas poucas
Que nunca serão trespassadas.

Poesia como a vida deve ser

2009-04-17T23:25:00.003-03:00

Direto ao ponto.

Vou fazer um poema mudo
Como poeta algum tentou compor
Quero contar um pouco de tudo
Mas principalmente falar de dor

E que esse poema tão escuro
Não faça jamais lembrar o amor
Que seja sólido como um muro
E tão difícil de transpor

Hei de pôr palavras duras
Assustar, encher de medo
Contar da terra, as desventuras
Do inferno, os segredos

Mostrarei a escuridão
Onde não há esperança
Provarei que não há paixão
Que a tempestade supera a bonança

Pintarei o céu de negro
Apagarei a luz das estrelas
Pregarei o desespero
Divulgarei a tristeza

E farei versos secos
Trarei o frio à tua cela
E depois de tais enredos
Perceberás que a vida é bela

Olhares

2009-04-16T16:01:00.005-03:00

Hoje ando um tanto sem tempo, portanto não pude selecionar nenhum trecho particularmente cabível dos textos que já tenho. Posto então uma primeira poesia, não menos crítica, mas no mínimo mais marasmenta que de costume. Comentem.

Olhares

Olhos densos, olhos duros
Cheios de preconceito
Brilham no escuro
E cintilam veneno
Tenebram às gotas
Triste cenário

Roubam os sons
E secam as cores
Pausam os sonhos
Abalam amores
Dominam ao todo
Todo o ambiente

E multiplicam-se
Contaminam
Epidemizam
Enfim emancipam-se
Dispersam no ar
O cheiro de solidão

E é por isso que os cegos
não andam de metrô

Contestação constante

2009-04-15T17:53:00.002-03:00

Caros leitores, desta vez postarei para críticas o início de tudo. Creio não ter explicado ainda qual o âmbito do livro que venho escrevendo, do qual dois trechos particularmente interessantes já foram aqui expostos: trata-se de uma obra com o intuito de criticar aquilo que não é usual criticar, ou seja, incitar a minha busca pela quebra da inércia cômoda do pensamento. O primeiro capítulo vem a ser justamente uma justificativa para tanto, o porquê de fazê-lo. Apresento-lhes então estes parágrafos iniciais. Boa leitura.

"Deu-se o momento em que se tornou necessário negar, contestar tudo. As respostas para nada eram suficientes, uma onda de ceticismo sem precedentes varreu-me a alma e de repente nada mais do que eu havia antes tido certeza, parecia agora definitivo. Plausível, de fato, mas poderia pensar-se mais sobre tudo o que me vinha, como que tal negar a lei da gravidade ou talvez a esférica forma planetária, já que uma vez na história ambos os títulos estiveram sob óticas totalmente diferentes, conceitos absurdos e discrepantes do que se tem por verdade hoje, e não há garantias de que nunca mais haverá alguém de debruçar-se sobre estes mortos assuntos a fim de revivê-los de suas seladas tumbas nas catacumbas Físicas. Por que não sê-lo eu, senão aquele a acordá-los, pelo menos aquele quem leva os cantis de aguardente ao arqueólogo?

Sim, é inegável o mérito que tenho em pôr a prova tudo o que se pensa estar escrito em pedra, não posso eu imaginar nada em toda a existência universal, quão vasta seja ela, que tenha sido abjurada de erros em seu tempo de constatação. O dilema está, como não poderia deixar de ser, em que mesmo este claro e inegável ímpeto de nadar contra a forte e invencível corrente do senso comum, acaba por ser, como todas as recentes ideologias os são, vítima de sua própria sentença, portanto força-se a deixar de ser inegável. Devo contestar, pensar duas vezes, avaliar e ponderar se há mesmo considerável necessidade ou mesmo utilidade na conturbada missão de ir contra tudo aquilo que é conhecido e aceito, há tempos, por muitos outros e inclusive por mim mesmo (até alguns minutos atrás) a fim de mudá-los tudo. Parece-me agora um esforço com toda certeza infrutífero, lançar-se numa espiral de perguntas que levarão a mais perguntas, provavelmente nada haverá de se concluir porque é impossível que se chegue ao fim do processo de indagações consecutivas, que convenhamos não é nada prático. Sem postulados não há teorias, é sempre preciso algo em quê se fincar a primeira estaca quando se deseja edificar, aquele que se põe a filosofar sobre o solo acaba dormindo ao relento.

Porém estamos aqui a tratar de pensamentos e não de edifícios, e as diferenças que posso enumerar entre ambos são inúmeras. As idéias são fundamentalmente cíclicas, ou seja, baseiam-se em idéias anteriores, sendo que a primeira delas surgiu não se sabe como e só fará realmente sentido completo quando chegar-se à última inferência que se pôde imaginar a partir do ciclo iniciado, pois esta última não só completará ou desqualificará todas as priori teorias e hipóteses que a ela foram uma vez relacionadas como também provavelmente tornar-se-á ponto de partida para um novo ciclo de assuntos, ligando-se em espiral com o primeiro. Em síntese, costumo dizer que o conhecimento é como uma teia infinita, sendo seus nós as idéias: não faz sentido falar-se em teia se não for possível verificar-lhe os nós, e cada pequena idéia apenas é sustentável graças às inúmeras outras semelhantes que estão a seu redor, essas por sua vez ligadas a mais e mais delas, de modo que para analisar-se um nó será necessário ser consciente de todos aqueles que com ele se emaranham. É o total oposto da solidez e individualidade representada pela anterior metáfora do edifício, estes não precisam de mais nada que lhes apóie senão um solo comum, e pouco importam quais as circunvizinhanças que se lhe apresentam para a sua definição de existência: uma casa é uma casa, seja ela posta ao lado de uma encosta ou de um precipício. Os pensamentos não são independentes. Tudo o que se sabe e que se pensa está à mercê de conceitos e pontos de vista sujeitos a mutações, que podem ocorrer toda a vez que um dos pensadores dispõe-se a cutucar um dos nós da teia do conhecimento, atitude tal que é exatamente o que temos sob a ótica da discussão aqui. Encontro-me de indicador esticado, prestes a bolinar um dos nós mais sólidos e centrais tecidos pela aracnídea humanidade, aquele que diz “não deves tocar-me”. O resultado desta empreitada pode mesmo ser catastrófico, corre-se o risco de desfigurar ou mesmo desmanchar séculos de linha branca emaranhada às voltas deste ponto cardíaco. O ponto ao qual me refiro é o preceito de que somos capazes de definir quando uma hipótese é forte o suficiente para ser classificada como verdade, é a capacidade humana de distinguir o que é certo e o que é errado, é o mandamento de que não deves perguntar sobre aquilo que já se tem por certo.

O que eu quero é remover o alicerce do conhecimento."

Sobre Destino

2009-04-14T16:51:00.006-03:00

Vão aqui algumas considerações sobre esse termo que tanto odeio. O texto completo figura um capítulo imenso, tentei portanto resumí-lo. Sou, é verdade, plenamente parcial quanto a esse assunto, mas mesmo o pleno repúdio jamais me impediu de ao menos tentar observar um objeto de estudo através de uma ótica favorável. Também o que se odeia é necessário conhecer a fundo, portanto vamos a isto.

Primeiramente, o termo Destino em si é muito mais subjetivo do que definido, o que com certeza não faz bem para qualquer análise construitiva. Como é possível tecer uma crítica sobre algo que sequer somos capazes de definir, tanto em vias de sinônimos como ideologicamente falando? É certo que podemos encontrar diversas pseudo-definições numa rápida visita a qualquer biblioteca de fundo de quintal, mas é exatamente isso que torna o termo subjetivo: o simples fato da existênia de um amplo espectro de definições automaticamente invalida a todas elas. De modo geral, as pessoas entendem destino como o resultado inelutável de uma sequência de circunstâncias, mas isso é apenas uma compilação fraca de todas as outras definições que podem ser encontradas por aí, tais como vontade de Deus, curso natural das coisas, fluxo universal imutável, ramo de eventos de determinada linha temporal, consequência futura das ações presentes. Cada uma dessas proposições diz respeito a um pequeno trecho daquela definição inicial, seja "resultado", "inelutável", "sequência" ou mesmo "circunstâncias", mas nenhuma delas é capaz de figurar como sinônimo para a proposição completa, muito menos para a complexa ideia oculta sob o termo.

Sendo assim, a primeira coisa que me vem à mente é que o destino é mal interpretado, pois falta entender muita coisa ainda antes de falar-se nele. Como não tenho interesse algum em analisar o mérito correspondente a cada vertente de análise citada anteriormente, descartarei todas elas e iniciarei o pensamento do zero, desenhando em linhas firmes cada um dos componentes que me servirão de plano de fundo sobre o qual retratarei, enfim, o destino.

Pois bem: existe um Deus ou força superior capaz de influir em nossas ações? Não. O lívre arbítrio aqui será preservado, eliminar a variável religiosa é vantajoso, neste caso. Existe um Deus ou força superior capaz de influir no ambiente onde serão desenroladas nossas ações? Sim. Não se pode descartar que há coisas à nossa volta que fogem ao nosso controle, e ao controle de qualquer outro que nos seja conhecido ou atribuível, e esses fatos influem e determinam de forma significativa nas consequências dos nossos atos (que fique claro, nas consequências, mas nunca nos atos em si). Estaremos tratando de destino a longo prazo, ou a curto prazo? Longo prazo. Destino a curto prazo não é interessante, pode muito bem ser entendido como consequência. Veja bem, não tem sentido discutir que o derradeiro fim de uma laranja abandonada do terraço de um edifício seja espatifar-se sobre qualquer coisa que venha a impedir-lhe o caminho: interessante seria que definíssemos que tal aconteceria no momento em que o fruto iniciou sua existência, ou mesmo quando foi enterrada a singular semente que daria início à laranjeira, ou pior, se pensarmos no fim que levou a laranja da qual extraiu-se a semente que daria origem à árvore mãe da fruta crítrica arremessada do topo do arranhacéu.

Portanto chegamos ao momento da "verdade": Destino é o curso da existência de um indivíduo, objeto ou ideia, construído a partir de uma combinação entre escolhas e acasos aleatórios dentre os diversos elementos que entram em contato com esse curso, direta ou indiretamente, em seu período de existência ou fora dele. Disto, podemos inferir que: Não é, como dizem, ilutável, mas também não pode ser dirigível de modo concreto, pois é dependende de elementos sob o nosso controle e também fora dele; Não é previsível, graças à sua amplitude exagerada, mas pode-se traçar uma estimativa bem aceitável se considerarmos toda a gama de eventos que está diretamente ligada a eventos previsíveis; Não foi, enfim, escrito em pedra, a melhor forma de se falar em destino é olhando para trás, covardemente, percebendo que tudo o que aconteceu poderia sim ter sido diferente, e se não o foi é porque assim determinamos, mas nunca porque não era pra ser.

Caos e Ordem

2009-04-13T17:37:00.004-03:00

Bem vindos a este humilde blog!
O texto de inauguração será um ensaio sobre o posicionamento social, um excerto extraído de um livro que venho escrevendo há algum tempo e que leva o nome deste mesmo blog, razão pela qual resolvi utilizá-lo. Divirtam-se.

"Antes de mais nada, falaremos aqui de Caos e Ordem no sentido social que os convém, e não nas diversas formas, na Metafísica e nas infinitas outras áreas em que esses dois conceitos podem ser aplicados. Quando falamos em Caos Social, o que queremos dizer é desordem ideológica, é o ímpeto de mudança e de aceleração das transformações naturais, é o radicalismo. A Ordem Social, por sua vez oposta, é a inércia ideológica, o senso de que tudo está organizado o suficiente para que não altere ou se pondere sobre qualquer necessidade de alteração. Caos e Ordem aqui serão metáforas extensivas de radicalismo e conservadorismo.

O Caos não é algo democrático: nunca será aplicado a todos, pois a partir do momento em que a maioria adota uma postura radical, os radicalistas passam a ser aqueles que se conservaram, pois esses sim agora diferem da maioria. Confuso, não? Na verdade é bem simples. O homem é um ser racional, logo tende a seguir uma Ordem, como já explanado, um conjunto de regras adotado pela maioria da sociedade que passa a ser o ideal para a vida de todos. Aqueles que não se enquadram na ordem, seja ela política ou moral, podem ser conhecidos por cidadãos radicais ou pessoas caóticas (pessoas que tendem a desrespeitar as regras). Mas o que aconteceria se os caóticos e os radicais se tornassem a maioria na sociedade? O que ocorre quando o Caos se torna Ordem?

O fato é que quando isso acontece, o resultado é uma revolução, derrubando-se líderes políticos, mudando-se completamente um conjunto de leis que antes já tinha sido de aceite geral ou apenas passando a vestir saias mais curtas, dependendo da profundidade atingida pela onda de mudança. Mas, se o homem tende a seguir a ordem, por que então isso acontece? Uma resposta plausível para essa pergunta é que ainda não encontramos a Ordem, o ponto definitivo de equilíbrio, o momento em que nunca mais haverá qualquer Caos em perturbação. Aquilo que tratamos por Ordem hoje, seria na verdade uma solução temporária, um “quebra-galho”.

Todavia, como estamos começando a entrar em uma área da Filosofia, as respostas aqui tornam-se cada vez mais esparsas. A razão das revoluções pode não ser o descontentamento com a Ordem, mas apenas o resultado do individualismo difundido, ou seja, um grupo de cidadãos caóticos começa a expor idéias e conquista pessoas que seguiam a Ordem, pois dentre quatro radicais e um conservador, provavelmente será o conservador que se sentirá fora de ordem, fora dos padrões de seu grupo, e devido à sua inclinação natural este acabará sendo determinado. Outro dado que apoia essa hipótese é que a maioria das revoluções dura pouco, por exemplo a moda da calça boca de sino, peça que se tornou moda tão rapidamente quanto se tornou antiquada. Em pequenos grupos caóticos a ordem é sobrepujada, mas quando retorna ao macro-ambiente a velha ordem retoma seu lugar.

A sociedade então vezes tende a seguir a Ordem da maioria, vezes tende a seguir o Caos da minoria... Se nem a própria Filosofia é capaz de encontrar uma razão nos padrões de Ordem e Desordem, quanto tempo demorará para que encontremos a Ordem Perfeita, se é que existe tal coisa, o momento em que não mais revoluções serão necessárias, pois todos estarão satisfeitos com a vida que eles próprios e que os demais têm? Provavelmente não encontraremos. Se encontrássemos, o mundo seria um Caos."

Autor e obra

2009-04-01T13:34:00.003-03:00

Tenho complexo de escritor. Não sei se sou bom ou ruim nisso, e nem o quanto, mas não custa tentar. Escrevo praticamente desde que aprendei a falar, em parte porque minha memória é péssima e minha imaginação desenfreada, mas também porque me incentivaram muito nessa brincadeira, e sou grato por isso.
Quando catatauzinho ainda, eu criava contos e gibis-caseiros, inventava histórias e brincava de publicar livros em papel de rascunho presos com fita adesiva amarelo no canto esquerdo, e grampos pequenos pra reforçar, numa encadernação precária mas que era inexplicavelmente profissional para a minha inocência juvenil. Conforme fui crescendo, os textos passaram a aparecer nas contrapáginas das apostilas do colégio, e quanto mais entediante fosse a matéria, mais textos haveria ali. De início eram contos, depois tornaram-se poesias, e no começo da adolescência eu já me via com matéria suficiente para editar um livro de verdade. Dessas apostilas e de algum trabalho posterior, somam-se aproximadamente duzentas poesias, que ainda estou tentando organizar de forma eficiente em uma ou duas obras... talvez com o tempo mais delas surjam, e enfim eu possa dizer sem medo que tenho dois livros de poesia.
Mas, impaciente que sou, logo cansei disso. Encrustrou-se em minha mente a ideia fixa de um romance, que logo percebi que ainda era imaturo demais para criar, porque sou demasiado perfeccionista e indeciso, defeitos terríveis que só vem a depreciar-se exponencialmente quando juntos numa mesma pessoa. Estive por um tempo muito perdido, começava e abortava novos livros, explorei diversas temáticas e estruturas, mas nada dava certo. Resolvi portanto, calcado em meu amor por filosofia e diálogo, começar a escrever um livro sobre isso, já que tenho ideias suficientes para disseminar minha própria teoria filosófica, que talvez não seja tão comercial quando Nietzsche, mas também tem direito de ser exposta ao mundo. À esse último trabalho, decidi entitular "Dominó de Nuvens", pautado em metáforas existentes no próprio livro. Diante disso, veio então a ideia de começar um blog pra descobrir quão interessadas as pessoas estão no que eu tenho a dizer, e cá estou.
Dominó ainda está sendo escrito, já fazem dois meses, e se tudo correr bem, será concluído até fevereiro ou março de 2010 (sim, sou um escritor extremamente lento e metódico). Ainda não desisti do meu romance, alguns novos insights me apareceram recentemente, e até já comecei um rascunho sobre o qual planejo começar a trabalhar concretamente assim que terminar Dominó, e parece que esse vai pra frente. Junto com o blog, surgiu também a possibilidade de uma compilação de crônicas, já que descobri que tenho muitas e que posso construí-las muito mais fácil e rapidamente do que qualquer outra coisa que já me propus a criar... mas isso são outros quinhentos.
Não sei quanto sucesso esse blog fará, nem quão cedo cairá no esquecimento, mas uma coisa é fato: não desisto de escrever. Seja considerado relevante ou não, receba quantas críticas e indiferenças forem, não desistirei de arquitetar meus livros, mesmo que estejam fadados a jamais verem-se impressos, afinal, pensar é o que eu sou e escrever é o que eu faço.

Sobre o blog

2009-04-01T13:22:00.002-03:00

Dominó de Nuvens é um blog pessoal, no qual eu postarei sempre que possível textos de minha autoria, sejam poesias, crônicas, dissertações, contos, ou seja lá o que for. Quem ler perceberá que eu sou um bocado eclético nessa arte de escrever, variando muito entre temas e estilos, procurando novos pontos de vista para velhos assuntos e também inventando uns e outros assuntos novos. Posto sempre que possível, o que não é lá muita coisa, uma ou duas vezes por semana.
É mais que um hobby, pra mim este blog é a publicação de um trabalho. Por isso, se você vier visitar, comente por favor! Comentários identificados ou anônimos, sejam críticas ou elogios, ou mesmo qualquer análise despreocupada, sua opinião sempre será muito útil para me ajudar a direcionar o meu ofício.

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